Книга Прикосновение смерти, страница 166 – Т. Л. Мартин

Тарелки с несвежей едой встречают меня, когда я вхожу. Три пустых стакана стоят на журнальном столике вокруг центрального бокала с виски «Три корабля». Бумаги разбросаны по дивану и книжной полке.

Я опираюсь одной рукой на диван, чтобы поддержать себя в момент дежа вю. Все выглядит так же, как и в первый день, когда я переступила порог дома. И так же, как в тот первый день, я хожу по яичной скорлупе.

Я не позволяю себе долго смотреть, прежде чем поднимаюсь по лестнице и не останавливаюсь, пока не оказываюсь в дверях его спальни. Его кровать не заправлена. Плед откинут в один угол, а на тумбочке стоит кружка с кофе. Как будто он только что ушел и вот-вот вернется.

В комнате царит мрачная атмосфера, и это не благодаря плотным шторам, которые он всегда держал задернутыми. Так мрачно и уныло. Где солнечный свет? Где признаки нового дня? Не сводя глаз с занавесок, я марширую по комнате, решимость сквозит в каждом шаге. Я хватаюсь обеими руками за материал и откидываю его в сторону, пока свет не проникает внутрь. Сегодня не солнечно, но дневной свет проливается на комнату слабым потоком, как раз то, что нужно. Это немного оживляет помещение. Намного лучше.

Я снова поворачиваюсь к окну, чтобы бросить последний взгляд, и тут мое внимание привлекает участок земли с высохшей травой и дикими сорняками. Я сразу же узнаю его.

Дома там больше нет, только груда бревен и бесплодная земля, но все равно я откуда-то знаю. Может быть, по той самой земле, когда она превратилась в грязь, я носила маленького Томми в соседний сарай. А может, из-за старой фотографии, на которой монстр сидит в кресле на этой самой грязи и смотрит в камеру, не обращая внимания ни на что на свете. Какой бы ни была причина, я знаю.

Это земля Хокинсов. И дом мистера Блэквуда, стоящий на одиноком холме, — единственный, с которого открывается ясный вид на нее.

Я делаю шаг назад, но не раньше, чем хватаю шторы и снова задергиваю их. Так вот почему он купил это место? Дом, слишком большой для него, с комнатами, которые не используются, и лестницей, по которой ему приходится подниматься, прихрамывая. Я покачала головой, пытаясь понять. Может, он вспоминал или наказывал себя? Тот факт, что он позаботился о том, чтобы земля не попадала в поле зрения, плотно закрытая за этими шторами, заставляет меня поставить на последнее.

Я крутанулась на месте, направилась в коридор и плотно закрыла за собой дверь. Может, он и сардонически относился к этому, но я — нет. Я видела это место только в своих снах, и даже этого достаточно, чтобы не захотеть увидеть его снова.

Я спускаюсь по ступенькам и уже собираюсь броситься к парадной двери, как вдруг останавливаюсь. Я бросаю взгляд направо, где лежат смятые листки бумаги. Не успев остановиться, я выхватываю один и открываю его. Это набросок нашего маленького городка, линии и точки испещрены терминами, слишком сложными для моего понимания. Затем я беру еще один, разглаживая морщинки. Это записка.

Две строчки.

Семь слов.

Мне так жаль.

Я никогда не сдамся.

Рука поднимается к груди, когда я перечитываю нацарапанные буквы, а затем бросаю взгляд на свежие бумаги, разбросанные вокруг. Он лгал мне. Он никогда не прекращал попыток. Никогда не терял веры. До самой смерти он боролся за то, чтобы спасти Энцо.