Книга Прикосновение смерти, страница 163 – Т. Л. Мартин

По мере того как мое зрение настраивается, я постепенно различаю темную фигуру, высокую и широкую. Кофейная чашка выскальзывает из моих рук, разбиваясь об пол.

Он здесь. Энцо здесь. Стоит прямо рядом с мистером Блэквудом. Воздух вырывается из моих легких, застревая в горле. Это действительно он. Я протягиваю руку, прижимая раскрытую ладонь к стеклу.

Чем дольше я смотрю на него, тем больше замечаю, что в его внешности есть что-то необычное. В его теле. Оно не твердое, а колеблется. В нем есть что-то мечтательное, темное и чернильное, когда он сливается с окружающей средой, нависая над больничной койкой, словно какой-то бог в тени. Я нахмуриваю брови. Он выглядит так же, как в ту ночь на озере.

В ту ночь, когда он пришел забрать мою душу.

Мои глаза расширяются. Я уже собираюсь снова броситься к двери, как вдруг что-то останавливает меня.

Он медленно и нерешительно тянется вперед, откидывая больничное одеяло. Я хмурюсь, снова щурясь. Он осторожно берет одну из рук мистера Блэквуда, внимательно осматривая ее.

Я не понимаю.

Что ты делаешь, Энцо?

Его пальцы проводят по костлявой руке, затем он опускается на колени рядом с кроватью. Его голова опускается, свисая вниз, а глаза закрываются. Затем его тело начинает легонько вздрагивать, глаза по-прежнему закрыты, а рука мистера Блэквуда все еще в его руках. И мое сердце снова разрывается, резкий треск сжимает грудь.

О, Энцо. Почему ты плачешь?

Я наклоняю голову, чтобы лучше видеть, и снова переключаю внимание на хрупкую руку. И только потом, когда я действительно сосредоточиваюсь на мистере Блэквуде, я вижу их.

Шрамы.

Очень. Много. Шрамов.

Я задыхаюсь, рука летит к груди. Я знаю эти шрамы. Я знаю их, потому что видела, как монстр вырезал их на его руке прямо у меня на глазах. Мои колени подкашиваются, и мне приходится упереться рукой в стену, чтобы удержаться в вертикальном положении.

Боже мой. Я наблюдаю за Энцо, который продолжает сидеть и беззвучно плакать, оставшись один на один со своей агонией. Я подношу дрожащие руки к губам, пытаясь остановить их дрожь, в то время как мое собственное тело содрогается. Я отворачиваюсь от них, не желая вторгаться в этот момент еще больше, чем уже вторглась. Я ударяюсь спиной о стену и сползаю на пол. Я не могу перестать дрожать. Плачу. Не могу сделать ни одного вдоха. Потихоньку кусочки начинают вставать на свои места.

Все это время. Все это время он был здесь. Живым. В поисках своего старшего брата.

Они оба спаслись из огня в тот день, все эти годы назад. Они остались вместе, устроили свою жизнь в Колорадо, помогая таким же семьям, как они. Потом произошла автомобильная авария. От рук мистера Блэквуда. Я закрыла глаза, боль за этих братьев бьет меня как кинжалом. Проникает в мое сердце и разрывает его на части. О боже. Неудивительно, что Энцо позаботился о том, чтобы мистер Блэквуд — нет, Томми — Томми Хокинс выбрался из машины раньше него. Он всю жизнь защищал своего младшего брата. Он не собирался останавливаться и сейчас.

Слезы бегут по моим щекам, сердце тонет в них. Мне больно. За Энцо и Томми Хокинса. За жизнь, от которой они бежали, и за жизнь, которую они потеряли. Если мне так больно, то что должен чувствовать Энцо? Увидеть своего брата впервые после стольких лет. И только когда пришло время забрать его. Должно быть, это убивает его.