Онлайн книга «Прикосновение смерти»
|
Ближе к темноте. Дальше от него. — Нет. — Его руки в волосах. Его челюсть сжата, тело напряжено, глаза такие зеленые, каких я никогда в жизни не видела. — Нет, нет, нет. Черт возьми, Лу! Что, черт возьми, ты наделала! Мой голос ровен, когда я отвечаю, в нем нет и следа сожаления, потому что его нет в моем сердце. — Ты спас меня однажды, помнишь? — шепчу я. — Теперь я спасла тебя. Он качает головой. — Ты не должна была спасать меня, Лу. Ты должна была жить своей жизнью. — Он останавливается, его лицо на секунду искажается, а пальцы поднимаются, чтобы погладить его грудь. Он пробует снова. — Полно… долго… Он вскрикивает, падает на колени, прижимая руку к груди, и меня пронзает страх. — Энцо? — Я бросаюсь вперед, но темнота лишь простирается передо мной. Она превращается в густое облако дыма, медленно поднимающееся от земли, словно возводя стену между нами. Я пытаюсь снова, но не могу прорваться. Тяга, тяга к другому миру, она удерживает меня, словно крепкие руки, лежащие на моих плечах. Паника захлестывает меня, мысли крутятся так быстро, что зрение расплывается. Я не могу пойти к нему. Не могу ему помочь. Я официально являюсь рабом темноты, растущая дымка передо мной — эквивалент стальных прутьев, моя тюрьма. Когда я прищуриваюсь сквозь туман, чтобы найти его, холодное зерно страха в моем животе пробивается сквозь нервы, пока все мое тело не напрягается. — Энцо! Поговори со мной. Мне нужно знать, что происходит. Мне нужно, чтобы с тобой все было в порядке. И только когда он переводит взгляд на меня, полный боли и страдания, я вижу это. Красное. Так много красного. Просачивается из-под руки, сжимающей его грудь. Скользит по пальцам, цепляется за футболку. Это порез. Дыра. Рана. Как в тот день, когда он попал в аварию. В тот день, когда он был на грани смерти. О боже. Энцо. Я сделала это с ним. В одиночку. И теперь мне остается только смотреть, как он умирает. ГЛАВА 51 Здесь тихо. Так тихо. Спокойно. Пусто, как и мне. Как и должно быть. Я уже почти не ощущаю огненного слоя под кожей. Это хорошо. Мне не суждено чувствовать. Чувствовать. Чувствовать. Что это за слово, которое меня раздражает. Я отталкиваю его своим разумом, но оно плывет обратно. Почувствуй что-то. Этот голос звучит из глубины души, когда я хочу только тишины. Вспомни. Вспомни. Я качаю головой, закрывая уши руками. Это неправильно. Это неправильно. Звуки доносятся до меня, не переставая царапать мой мозг, пока я наконец не уступаю и не впускаю их внутрь. И когда я это делаю, я перестаю что-либо слышать. Вместо этого я вижу. И все, что я вижу, — красное. Нет, нет. Красному здесь не место. Не среди такого количества черного. Но он здесь есть. Так много красного. Он дрожит. Дрожь, толчок. Я начинаю понимать, что это не просто красный цвет. Есть рука, по которой оно сочится. Рубашка, которую она медленно пропитывает. Что-то шевелится в моем нутре, тянет к себе. Тяжелое и властное, оно заставляет меня заглянуть глубже в свой разум. Я так и делаю. Там я обнаруживаю голову с темными волосами, сидит мужчина и смотрит на рану. Он лежит на земле, сгорбившись. Должна ли я знать этого человека? Я концентрируюсь сильнее, заставляя образ посмотреть вверх, поднять голову. И тогда я узнаю. Я знаю это лицо. Эти глаза. Щелчок челюсти. |