Книга Академия Дарклэнд. Клетка, страница 24 – Анна Одувалова

Разворачиваюсь к лестнице, но замираю на полушаге. Снизу доносится скрип. Кто-то поднимается следом за мной, а я совершенно очевидно ни с кем не хочу встречаться.

Сердце колотится, а горло сжимается. Балкон огибает площадку, но укрыться негде — только плоский выступ в полметра шириной. Ветер хлещет по лицу, заставляя щуриться. Пальцы впиваются в шершавые кирпичи, пытаясь найти опору.

Шаги ближе. Доски скрипят чаще — кто-то поднимается быстрее. Дыхание срывается, а сердце бьётся так громко, что, кажется, его слышно даже внизу под маяком.

Мне иррационально страшно, хотя я не делаю ничего предосудительного. Но с каждым все отчетливее раздающимся шагом, руки дрожат сильнее и накрывает пониманием. Я здесь не спрячусь.

— Дана… — слышу я знакомый голос. Выходи. Я знаю, что ты там.

«Лестрат? — проносится в голове. — Что он здесь забыл? Зачем ему я?» Какое-то время вжимаюсь спиной в стену. Холод камня проникает сквозь тонкую ткань куртки, заставляя содрогнуться. Дверь внизу захлопывается с металлическим лязгом, эхо разносится по винтовой лестнице. Шаги Лестрата гулко отдаются в пустоте маяка — размеренные, как удары метронома. Его тень падает на стену, прежде чем он появляется в поле зрения.

— Что тут делаешь, Дана?

Его голос звучит спокойно, но пальцы моей левой руки сами собой впиваются в выщербину кирпича, чтобы хоть как-то унять дрожь. Лестрат стоит, прислонившись к перилам. Ветер рвёт его плащ, превращая в трепещущие чёрные крылья, а непослушные пряди падают на лоб, скрывая глаза. От него пахнет весьма своеобразным парфюмом — полынью и старыми книгами.

— Пришла подумать… — Голос звучит хрипло. Отвожу взгляд к горизонту, где последние отсветы заката гаснут в море. — Здесь тихо. Спокойно.

— И вид красивый, — дополняет он, проведя рукой по ржавым перилам. — А ещё тут недавно произошло убийство.

Молчу, глотая комок в горле. К чему он клонит?

— То, что дверь была опечатана, тебя не остановило? Вообще-то, студентам сюда и в обычные дни вход запрещен.

— Дверь была приоткрыта, — бросаю, слишком резко, не понимая, почему должна оправдываться. — Маяк притягивает многих студентов. Кто-то был здесь до меня. Если бы дверь была бы опечатана магией или еще чем-то, понятно, я бы сюда не сунулась.

Лестрат медленно опускает руку в карман плаща. Металлический предмет звенит о ткань, прежде чем он достаёт заклёпку — матовую, с царапинами вдоль края. Такие обычно есть на подошве тяжёлых ботинок. Таких, как обычно носит Джаспер.

— Ты знаешь, что это? — спрашивает меня магстраж вкрадчиво. Он прямо смотрит мне в глаза, и я понимаю, Лестрат знает ответ на этот вопрос, и совершенно неважно, что я отвечу.

— Представления не имею. — Кулаки сжимаются так, что ногти оставляют полумесяцы на ладонях. — Почему я должна знать?

— Жаль… — Он подбрасывает заклёпку в воздух, ловит её пальцами. — Я нашёл её здесь с утра. Возможно, принадлежит убийце. — Пауза. Ветер свистит в ушах. — И… возможно, ты искала именно её?

Протягивает предмет, но я отступаю к краю балкона, останавливаясь совсем рядом с хлипкими перилами.

— Передашь своему другу? — Заклепка все еще лежит на протянутой руке Лестрата.

— Нет. — Резко огибаю его, прижимаясь спиной к перилам. Ржавчина осыпается под пальцами. — Если считаете, что знаете владельца, передайте ему сами.