Книга Демон в порядке, страница 1 – Ива Лебедева, Ирина Смирнова

— И чтоб духу твоего здесь не было! — Скрипучий голос несостоявшейся свекрови вонзился в спину как копье. — Голодранка! Лимита подзаборная!

— Да чтоб тебя, ведьма старая! — Выйдя из подъезда, я нервно похлопала себя по карманам, вспомнила, что бросила курить еще два года назад, и горько вздохнула.

— Р-р-бяф, — недовольно сказал Йорик, высовываясь из сумки.

— Согласна, — я погладила прокушенное когда-то на заре приютской юности собачье ухо, — полный бяф. Правильно ты его невзлюбил, а я дура. Выплатила, называется, первоначальный взнос. За чужую квартиру… И куда теперь нам идти, непонятно. Хоть прямиком на тот свет.

Последнее, конечно, я ляпнула в сердцах, не всерьез. Потому что скорее пожелала бы провалиться куда подальше Толику с его мамашей, чем сгинуть самой. Но увы, слова, сказанные вслух в неподходящий момент, определили всю нашу с Йориком дальнейшую судьбу.

Сначала у меня просто сильно закружилась голова и потемнело в глазах, как бывает при обмороке. Я ахнула и поскорее села на бетонные ступеньки, чтобы не свалиться. Расшибусь и собаку покалечу!

Вот только вместо холодной твердости под попой ощущалась теплая мягкость. Что?! Это как? Или я от новостей о потере квартиры начала бредить?

Темнота медленно отступала, сменившись мягким, золотистым светом. Подо мной был не бетон, а нечто глубокое, бархатистое, цвета спелой вишни. Кресло? Да — огромное, мягкое кресло.

Я осторожно осмотрелась, одной рукой инстинктивно прижимая к себе сумку с притихшим Йориком.

Мысли путались, отказываясь складываться в логичную картинку. Я сидела в просторном кабинете, который явно видал лучшие времена, но все еще дышал аристократическим шиком. Высокие потолки с лепниной, темное дерево панелей на стенах, книжные шкафы до самого верха, набитые старыми фолиантами в кожаных переплетах. Громадный письменный стол, похожий на остров из черного дерева.

Над камином, где потрескивали дрова (камин! в мае?!), висел портрет сурового старика в мундире. Смотрел он на меня очень осуждающе, будто я только что украла его любимый подсвечник.

Прямо под портретом, в кресле, похожем на мое, сидел мужчина. Блондин. Эталонный блондин. Волосы цвета спелой пшеницы, идеально уложенные, но не до зализанной стерильности. Правильные черты лица, благородный профиль, губы, которые, казалось, вот-вот тронет легкая, снисходительная улыбка. Глаза — холодного, как горное озеро, синего цвета.

Одет он был в безупречно сидящий темно-синий сюртук с намеком на вышивку у ворота. Красавчик. Не иначе, как с обложки журнала «Аристократы Еженедельно».

Йорик, почуяв незнакомца, робко тявкнул из сумки.

— Р-ряф!

Красавчик поднял на меня глаза. Взгляд был спокоен, оценивающ и… до жути вежлив. Как будто я не незнакомая женщина с собакой в сумке, внезапно материализовавшаяся перед ним, а слегка запоздавшая на прием гостья.

— Маргарет, — произнес он. Голос был низким, бархатистым, идеально подходящим к обстановке. — Рад, что вы смогли… прибыть. Надеюсь, путешествие прошло благополучно?

Я озадаченно уставилась на него, стараясь не впадать в панику. Мозг лихорадочно пытался найти хоть какую-то зацепку. Психиатр? Слишком дорогой кабинет. Постановка? Слишком реалистично. Галлюцинация на почве стресса? Очень уж детализированная.

— Вы… — Мой голос прозвучал хрипло. Я сглотнула. — Вы издеваетесь? Это что, новый вид развода? Или лифт в рай? Хотя, судя по портрету, — я кивнула на сурового старика над камином, — больше похоже на чистилище.