Книга Нелюбимая жена-попаданка для герцога, страница 11 – Ульяна Соболева

Мне что-то подсказывает, что он не в восторге от моего существования.

Но, признаться, я тоже не в восторге от того, что меня тут продают, как породистую лошадь, поэтому счёт по раздражению пока ничейный.

Я мысленно записываю нашего короля в личные фанаты и возвращаюсь к Райнару, который всё так же стоит рядом, высокий, мрачный, холодный, как статуя, выточенная из раздражения.

И тут подходит человек.

Точнее, приближённый короля — сухощавый мужчина в тёмно-синем камзоле с гербовыми застёжками, который явно намерен испортить мне вечер.

— Его Величество обеспокоен вашим поведением, леди Вайнерис.

Я поднимаю бровь

— Каким именно?

— Вашей... дерзостью. — Посланник запинается на слове, но выговаривает, потому что приказ есть приказ. — Если вы не прекратите, король будет вынужден рассмотреть возможность расторжения брачного соглашения.

Пауза.

Прекрасная, великолепная пауза.

Я медленно моргаю, словно обдумываю катастрофические последствия своих действий.

А потом широко улыбаюсь.

— И это угроза?

Райнар вздыхает так, будто вселенная окончательно разочаровала его.

Я смеюсь.

О, мой будущий муж ещё не знает, с кем связался.

Свадьба. Великий день, трогательное событие, слёзы радости, любовь, голуби, цветы... Ой, нет, это явно не про мой случай.

Моя свадьба — это торжественная формальность, тщательно завёрнутая в позолоченную упаковку традиций. Это не праздник, а спектакль, в котором я исполняю главную роль без сценария, без репетиций и, главное, без права отказаться.

Зал наполнен густым, почти осязаемым молчанием, натянутым, как струна.

Присутствующие наблюдают за церемонией с тем же выражением, с каким смотрят на медленный пожар — с интересом, но без желания вмешиваться. Взгляды скользят по мне и моему жениху, оценивающе, с тонкой ноткой пренебрежения. Они уже сделали выводы.

А вот и мой жених…

Райнар стоит рядом, высокий, статный, безупречно одетый — и абсолютно ледяной. Он даже не делает вид, что этот брак имеет для него хоть какое-то значение. Не смотрит на меня, не говорит ничего лишнего, не даёт ни единого намёка на то, что его хоть немного заботит, что мы связываем жизни.

Осторожно скосив глаза, я его изучаю. Без особой надежды, но с научным интересом.

Особь мужского пола, примерно 30 лет (да меня не просветили сколько ему стукнуло...Боже...сколько б не стукнуло я намного старше...), порода — герцогская, повадки — хищные, эмоции — отсутствуют.

Его поза — образец аристократического самоконтроля. Спина прямая, плечи напряжены в какой-то военной, выученной до автоматизма стойке. В профиль он смотрится так, будто его вырезали из мрамора самым капризным скульптором идеальные скулы, аристократически сжатые губы, холодные стальные глаза, в которых ровно ничего.

Абсолютно ничего.

Потрясающе. Свадьба, называется.

Что ж... я тоже не собираюсь притворяться влюблённой.

Ну что ж. Клятвы сказаны. Кольцо надето. Поцелуй? Нет, конечно, не смешите меня Райнар даже не сделал попытки приблизиться, а я уж точно не собиралась становиться первой женой в истории, которая сама лезет за поцелуем к мужу, смотрящему на неё так, будто он только что подписал смертный приговор. Да и зачем? Достаточно было видеть выражения лиц гостей, чтобы понять — наша свадьба была не о любви, не о нежности, не о двух сердцах, соединённых судьбой.