Книга Нелюбимая жена-попаданка для герцога, страница 2 – Ульяна Соболева

А потом я понимаю, что спасать себя уже некому.

Нет, правда. Все очевидно: законы физики никто не отменял, и если я бросилась на проезжую часть, а тормоза машины продолжили визжать, значит, следующим пунктом моего дня будет не чай на кухне, а…

Удар.

Глухой, как укол шприца под кожу, быстрый, как миг между вдохом и выдохом.

Боль.

Резкая, но на удивление короткая, как будто кто-то сделал скальпелем аккуратный разрез по самому существу моего бытия.

Темнота.

Плотная, липкая, вязкая, как сироп от кашля, который бабушки в поликлинике упорно считают всемогущим лекарством от всех болезней.

Тишина.

Абсолютная, окончательная.

И первая мысль в этой тишине: "Ну е-мое, даже чаю попить не дали. А где кот?"

Я ожидала... ну, чего-то другого. Может, тоннель со светом? Или ангелов? Или хотя бы строгое бюрократическое оформление на том свете, где пожилой седобородый мужик в мантии важно смотрит в список и, нахмурив брови, ворчит: "Ага, Анна Викторовна... Ну что, на ваш счет в кармическом банке накоплено? Ага, ага... О, спасенный ребенок! Молодец! Доплата бонусами, бесплатная реинкарнация и десять очков к удаче!"

Но нет. Вместо всего этого — ощущение, будто кто-то схватил меня за шкирку, встряхнул, как провинившегося котенка, и швырнул обратно в реальность. Причем без малейших церемоний, без предупреждений, без инструкций и вообще без капли уважения к пожилой женщине, которая, на минуточку, только что пожертвовала собой во имя спасения чьей-то мелкой шкоды!

Я резко открыла глаза и... задохнулась от шока.

Во-первых, потому что я жива. Хотя секунду назад точно не была.

Во-вторых, потому что я не там, где должна быть. Ни тебе морга, ни больницы, ни небесных врат с райскими глюками.

А в-третьих….

О, в-третьих я внезапно обнаружила, что лежу на чем-то мягком, уютном и... явно слишком роскошном для обычного больничного койко-места.

Во-первых, слишком мягко. Не просто мягко, а непристойно мягко. Я утопала в подушках, словно меня заботливо уложили в кокон из облаков и перьев райских голубей, и теперь можно было только блаженно мурлыкать и переворачиваться с боку на бок. Такого комфорта я не испытывала даже в самые ленивые воскресенья, когда можно было проваляться в постели до обеда, не включая телефон и не слушая бесконечные звонки пациентов с "Анна Викторовна, у меня тут пятка зачесалась, это не смертельно?" Нет, здесь было слишком хорошо, чтобы быть правдой. Подозрительно хорошо.

Во-вторых, слишком... дорого? Я, конечно, не специалист по дворцовым интерьерам, но если комната размером с половину поликлиники, а стены не облуплены от времени, а наоборот, богато украшены тяжелыми гобеленами и картинами... маслом! Не дешевыми постерами из "Икеи", не принтами из ближайшего художественного салона, а настоящими, холстовыми, с багетными рамами, которые выглядят так, будто стоили состояние! Это уже наводит на вопросы. А еще массивные деревянные шкафы, резной туалетный столик пушистый ковер под ногами — и все это пахнет не затхлостью, как старые квартиры с мебелью из бабушкиного гарнитура, а дорогим деревом, воском и чем-то цветочным, будто я очутилась в сказке про принцессу.

В-третьих, слишком тихо. Подозрительно тихо. Неправильная тишина. Где привычные звуки цивилизации? Где вой машин за окном, где соседи сверху, которые по ночам либо двигают мебель, либо ритуально вызывают демонов? Где телевизор, который я всегда оставляла включенным на фоне, чтобы в квартире хоть что-то шумело, а не было гробовой пустоты? А тут — ни звука. Только слабый скрип дерева да чуть слышное потрескивание огня в камине.