Онлайн книга «Зарянка для вождей орков»
|
Разглядываю широкие плечи ВарРока, прямой, как клинок, силуэт, кожу, будто отполированный нефрит. Он не просто грозен — он красив, по-мужски, по-суровому, по-настоящему. Чувствую его дикую силу, которую он держит под контролем. И я понимаю, что любоваться им — опасно. Но… не могу отвести глаз. Он вдруг… усмехается. — Хотел бы я… оказаться на месте своего зверя, — голос низкий, чуть хриплый, будто бы греет меня изнутри. — Ты была с ним так ласкова… О, духи. Я краснею. Вся. Мгновенно. С головы до пят. Мне кажется, даже уши начинают дымиться. Отвожу взгляд. Комкаю подол платья перед собой. Сердце скачет, как пойманная в мешок степная птица. Он видел? Сколько он видел? Давно наблюдает? А в голове — ужасно неуместные картинки. Я обнимаю ВарРока. Глажу его за заострённым ухом. Он жмурится, фыркает, моргает тяжёлыми ресницами… Потом — вообще ложится на спину, вытянув мускулистые руки за голову, подставляя живот с кубиками пресса… А я провожу по нему ладонью, медленно, с лаской, с нежностью, как только что гладила зверя… И ВарРок урчит. Нет. Подождите. Это не в голове. Это в жизни. Сейчас. Он реально… урчит⁈ Я вскидываю на него взгляд. А он… Жмурится. Губы чуть трогает лукавая улыбка. Голова чуть склонена набок, как у тигра, когда тот хотел, чтобы я продолжала чесать. И этот… зву-у-ук… низкий, грудной, тягучий, как раскаты грозы вдалеке… — Ты… — шепчу я. — Ты урчишь? Его глаза сверкают. — Ты сама это начала, маленькая. Теперь придётся… доиграть. Я отступаю на шаг — инстинктивно. И почти сразу врезаюсь в дерево. Больно? Нет. Слишком занята, чтобы чувствовать. Потому что наблюдаю за ВарРоком, который подходит ближе. — Доиграть? — спрашиваю глухо. Он кивает. — Ты же гладила зверя… — его голос тянется, будто густой мёд по пальцам. — А я — не менее ручной. Иногда. Только для тебя. Он поднимает руку. Не резко. Медленно. Как будто даёт мне время отшатнуться. Но я не двигаюсь. Я — как та бабочка, что влюбилась в костёр. Его пальцы касаются моего подбородка, скользят к щеке. Большая, тёплая ладонь обхватывает моё лицо — с такой нежностью, с какой обычно трогают хрупкое сокровище, не веря, что оно настоящее. — Ты не испугалась моего зверя… А он не напал, потому что ты ему понравилась, — ВарРок делает паузу. — И мне тоже. Чувствую жар. Он наклоняется чуть ниже. Ещё не касается губ. Но я уже чувствую их приближение. И чувствую его страсть — не как у ГрейТана — завораживающую, словно тень, а как настоящее пламя, дикое, неудержимое, которое ты мечтаешь схватить голыми руками, даже зная, что обожжёт. И… я опять приоткрываю свои губы, тянусь за поцелуем? Не могу сопротивляться… А ВарРок вдруг смеётся. Тихо. Тепло. И отступает. ОПЯТЬ! Всего на полшага. — Скажи-ка мне, красавица, куда ты собралась верхом на моём звере? О, боги. Точно. Я же… Я же собиралась в степь. Рисковать. Спасать. Бежать, как дурочка с добрым сердцем. — Но… там же девушки, мои подружки… Стараюсь заглянуть в глаза ВарРока — в эти тёмные, жаркие омуты. — Что с ними? Они… они в безопасности? ВарРок не сразу отвечает. Просто смотрит на меня. Его взгляд — спокоен, глубок. Без слов говорит больше, чем любой рассказ. И только спустя несколько томительных секунд он произносит: — Я вывел их. Проводил в деревню. Никто не пострадал. — Но… как? Там же был целый отряд… и Лорд Вельдрик… |