Онлайн книга «Мастер и Жаворонок»
|
Двигатель затихает. Я прижимаю сумку к боку, кончиками пальцев держась за холодную рукоять пистолета, и выхожу на середину дороги. Дверь скрипит, из машины появляется водитель в черном гидрокостюме. Лицо скрыто маской, видны только глаза и рот. Он крепкий и мускулистый, но движется очень плавно. Я покрепче берусь за пистолет. – Код, – односложно бросает водитель. Потираю лоб, пытаясь вспомнить сообщение отчима. Под тяжелым взглядом незнакомца цифры всплывают в памяти неохотно. – Четыре, девять, семь, ноль, шесть, два. Ночь темная, я почти не вижу собеседника, хотя чувствую, как он осматривает меня с головы до ног. – Травмы, – вполголоса отмечает он, говоря так, будто в горле застрял камешек. – Что?.. Он подходит ближе. Я отступаю, но меня хватают за руку, и я отчего-то забываю про пистолет. Мужчина включает фонарик и светит на лоб. – Нужно зашить. – Вот и все, что он говорит. – Может, и нужно… Но нитки я оставила дома, – язвительно отвечаю я. В душе вскипает раздражение: будто это я виновата, что не зашила рану. Я дергаю за руку, но меня не отпускают, лишь крепче сжимают пальцы, светя фонариком сперва в левый глаз, потом в правый, потом снова в левый. – Обмороки? – спрашивает незнакомец. Я щурюсь и морщу нос, не понимая вопроса, а он стучит фонариком по моей макушке. – Ай!.. – Обмороки? – повторяет он. Говорит резко, хоть и шепотом. – Хочешь узнать, не теряла ли я сознание? Нет! – Тошнит? – Немного… – Сотрясение, – скрипуче объявляет он, после чего резко отпускает мою руку, словно я заразная, отворачивается и идет кперекрестку, где я, проскочив знак поворота, снесла с дороги машину Меррика. Я иду следом. Он светит фонариком на асфальт: наверное, ищет осколки. – У меня никогда не бывало сотрясений. Я что, теперь могу впасть в кому? – спрашиваю я. – Нет. – А кровоизлияние в мозг может случиться? – Нет. – Откуда ты знаешь? Ты что, врач?! – Нет. – Это хорошо, потому что разговаривать с людьми ты не умеешь. Мужчина хмыкает, но не оборачивается. Вдруг он замирает, и я чуть было не утыкаюсь в него лицом. Он так близко, что чувствуется запах водорослей от костюма. Под тонким слоем резины играют мышцы. Интересно, он серфингист? На пляже смотрелся бы шикарно. Вряд ли я смогу полюбоваться, но помечтать-то можно? Я заставляю себя отвлечься от крамольных мыслей и сосредоточиться на луче фонарика, медленно скользящем по дороге между обочинами. Направив свет под ноги, мужчина стоит на месте, будто осознав какую-то истину. Может, он понял, что ведет себя слишком грубо. В голове у меня сумбур, однако я все-таки могу выстроить мысли в логическую последовательность, и она говорит о том, что этот парень – настоящий козел, поскольку с ходу, в двух словах, поставил мне диагноз, но не подумал предложить помощь. Сотрясение мозга – это не шутки! – А если… – Пьяная? – рычит он, оборачиваясь. Я хлопаю ресницами. В груди вскипает раздражение. – Прости?.. – Сколько ты выпила? Мужчина наклоняется ко мне и… шумно втягивает воздух носом. Ошалев от ярости, я толкаю его в грудь обеими руками, но это все равно что отпихивать мраморную статую. Он отодвигается сам – но лишь потому, что так захотел, а не я заставила. – Нет, я не пила, наглый ты засранец! Ни капельки! Он хмыкает. – А что? Не почувствовал? Еще раз дыхнуть попроси, придурок! |