Книга Падшее царство, страница 61 – Сайрита Дженнингс

Ярко-красная кровь стекает на твёрдый стол, пока Легион не спеша выводит каждый символ. Каждая линия и изгиб точны, когда он вырезает на её плоти символы Демоури Шеол, которые теперь запечатлены в памяти. Когда он, наконец, заканчивает, нежно вытирает её слёзы, размазывая по лицу кровь, а затем расстёгивает ремни. Он отпускает её.

Во мне начинает прорастать крошечное зёрнышко надежды. Может, я достучалась до него. Она ранена, но её можно спасти. И если я смогу просто надавить сильнее, копнуть глубже, может быть, никому больше не придётся умирать. Мы можем закончить всё прямо здесь.

Он протягивает ей нож, и надежда угасает. Что он делает? Нет. Нет! Я хотела, чтобы он остановился, а не жертвовал собой. Но быстро понимаю, что во всём ошибалась.

Потому что молодая девушка с символами Демоури Шеол, вырезанными на животе, прижимает лезвие к горлу и почти обезглавливает себя одним глубоким порезом. Кровь брызжет повсюду, окрашивая белую стерильную комнату в тёмно-красный цвет. Я прикусываю язык, чтобы не закричать.

Теперь он идёт за мной. Хотя я знаю, что это всего лишь кошмар, ничего не могу поделать с ужасом, который охватывает меня и сжимает изнутри, как тиски. Я считаю секунды до тех пор, пока не слышу, как открывается дверь. Я задерживаю дыхание, прислушиваясь к его приближающимся шагам, и мои глаза расширяются, когда он появляется в поле зрения.

Легион.

Мой сильный, мрачный, потрясающе красивый Легион.

Но это не он. Больше нет.

В его глазах не сверкает серебро, подсвеченное звёздами, мерцающими в ночном небе. Они полностью чёрные. И он не смотрит на меня так, будто я его солнце и луна. Как будто он вообще меня не видит. Его улыбка неправильная, походка неправильная, всё в нём неправильное.

Это не демон, которого я люблю. Это Многие души.

— Привет, малышка, — тянет он. Этот леденящий кровь голос… он проникает мне под кожу. Это самое пугающее, что мне доводилось слышать.

Первым моим порывом было умолять, просить. Но это ничего не даст. Это только раззадорит их. Они получают удовольствие от человеческой слабости. А я не человек.

— Отпустите его, — требую я, собирая всю свою решимость.

Они смеются, и многослойные голоса сливаются воедино, царапая позвоночник. Они обнажают клинок и прижимают его к моей груди. Затем одну за другой они расстёгивают пуговицы на моей белой рубашке, пока я не остаюсь обнажённой. Я бьюсь в оковах.

— Я убью вас, — шиплю я. — Всех вас. Каждого. Я убью вас сама.

Многие поворачивают лезвие в ладони, прежде чем опустить нож на мою кожу. Улыбаясь, они медленно проводят заострённым кончиком по моему соску. Мне приходится сглотнуть желчь, чтобы не подавиться.

— Какая хорошенькая девочка, — с отвращением размышляют они. — Наверное, внутри такая же хорошенькая, да?

Затем, без предупреждения, они царапают мою грудь краем лезвия, и я вскрикиваю. Я изо всех сил стараюсь сохранять самообладание, но вид того, как они подносят нож к своим губам — к тем губам, которые я мечтала снова поцеловать, — и пробуют на вкус мою кровь, полностью выбивает меня из колеи. Они закрывают глаза и одобрительно стонут.

— М-м-м, мы чувствуем вкус Серафима в твоей крови. Мы будем наслаждаться тобой, — бормочут они. — Каждым кусочком и каждой каплей. Не кричи. Твой возлюбленный тоже будет пировать.