Книга Брак по контракту со злодейкой, страница 30 – Ангелишь Кристалл

Теперь же я сама стала частью этого изысканного безумия. И мне придётся играть. Перебирать лица, взвешивать выгоды, выстраивать связи — просто чтобы остаться в живых и не стать пешкой, которой пожертвуют ради очередной сделки.

Я знала, где находится артефакт. Он ближе, чем думают даже те, кто считает себя посвящёнными. Ближе — и опаснее. Он уже в руках того, кто умеет мыслить холодно и действовать расчётливо. Того, чьё имя пока не звучит на площадях, но чью тень уже узнаёт народ. И, быть может, именно он — их настоящая надежда. Или последняя ошибка.

Решив, что на сегодня хватит размышлений, аккуратно свернула исписанный лист, поднесла к свече и наблюдала, как огонь с жадностью пожирает чернила. Тонкая бумага съёжилась, почернела и рассыпалась пеплом, не оставив ни следа от моих заметок. Пускай всё, что там было, сохранится только в памяти — или исчезнет без сожаления, как и прежняя Эления.

После я быстро приняла душ. К счастью, никто из слуг не проявил навязчивой заботы, которой я опасалась больше всего. Не хотелось, чтобы кто-то вторгался в личное пространство — пусть даже по привычке, ведь прежнюю хозяйку здесь любили и баловали. Я же всё ещё не могла избавиться от чувства, будто ношу чужую кожу.

Когда вернулась в спальню, позволила себе немного тишины. Устроилась в постели, мягкой и непривычно уютной, но сон не приходил. Тело расслаблялось, а разум — нет. Мысли, словно назойливые тени, кружили над головой, не позволяя отдохнуть. Внутри будто что-то скреблось, напоминая, что всё это — не моя жизнь. Что я чужая.

Я вспоминала свою родную мать. Ту, что в пылу ссоры бросила слова, не подлежащие забвению. «У меня больше нет дочери!» — пронзительное, окончательное, как приговор. Они эхом разносились в моей голове, снова и снова, будто я вновь сидела на полу собственной комнаты и вцеплялась в телефон, не веря, что всё это происходит наяву.

И теперь — вот я, здесь. В теле другой. Среди дворцов, титулов и лиц, полных фальши. А там, в другой реальности, больше нет никого, кто бы звал меня домой.

Горькие слёзы обожгли глаза и медленно покатились по щекам, обжигая кожу, словно расплавленное стекло. В горле встал тугой ком, от которого невозможно было избавиться — ни глотком, ни выдохом. Я сжалась в комочек, перекатилась на бок и уткнулась лицом в подушку, стараясь не всхлипнуть. Но дрожь прошлась по плечам, и сдержать её оказалось труднее, чем хотелось бы. Всё внутри сжалось от глухой, вязкой боли, от чувства покинутости и той тяжести, что разливалась по груди, будто мир, к которому я когда-то принадлежала, окончательно захлопнул передо мной дверь.

Ком в горле становился всё плотнее, будто вытесняя изнутри воздух, разум, остатки гордости. Мне казалось, что я уже переросла эти чувства. Что новая жизнь, новая оболочка — как доспех, не дающий слабости пролезть сквозь броню. Но стоит прикоснуться к прошлому, — и всё рушится.

Я не была готова к этому одиночеству. Не тому, что снаружи, — к нему я привыкла. А к тому, что заполняло изнутри, как чернила чистый лист: липкое, тягучее, чужое. Иногда я спрашивала себя — что бы изменилось, если бы мать тогда обняла, а не вычеркнула меня из жизни? Если бы сказала что-то другое. Если бы не предала.

Но ответов не было. Только голос, который снова и снова говорил: «У меня больше нет дочери…». И я задыхалась от невозможности вернуть хоть что-то. Но утром я всё равно встану. Умою лицо, надену новую маску и буду улыбаться. Потому что у этой девочки — пусть даже я в ней всё ещё не до конца — никто не должен увидеть слом.