Книга Пораженные, страница 166 – Р. Д. Бейкер

Я захожу вслед за ним, разглядывая потолки, пыльные картины, висящие на стенах. Бело-голубые обои отслаиваются от стен, покрытых плесенью. Под слоем пыли я различаю свадебную фотографию, а у лестницы стоит пара ботинок. Над тем, что, как я предполагаю, когда-то было столовой, висит вывеска, с нее свисает толстая паутина.

Ешь, молись, люби.

Меня от всего этого бросает в дрожь. Здесь жили люди. Люди, у которых была своя жизнь, люди, которые покупали дрянные вывески для своего дома и любили их, люди, которые были женаты и любили друг друга. И теперь мы с Сайласом стоим на обломках всех этих потерянных жизней, в ярком свете фонарика, ища убежища в том, что когда-то, скорее всего, было счастливым домом.

Сайлас сжимает мою руку и ведет меня мимо лестницы в гостиную. Сбоку стоит старый пыльный диван, за разбитым кофейным столиком находится опрокинутое кресло. Я опускаю взгляд на пол, когда луч фонарика освещает кровавые следы рук на стене, давным-давно превратившиеся в темно-ржавый баннер.

— Интересно, кто здесь жил? — бормочу я, садясь на пол перед диваном, пока Сайлас быстро разбирает сломанную мебель, отодвигая ее в сторону, чтобы открыть камин.

Он не отвечает, просто начинает разводить костер из поленьев, которые, должно быть, принес снаружи, пока я спала.

— Это хорошая идея?

Он смотрит на меня через плечо, и я указываю на камин.

— Дымить. Национальная гвардия или Пораженные, что, если они заметят дым?

Сайлас пожимает плечами и возвращается к своей работе.

— Я сомневаюсь, что они будут запускать дронов ночью, это почти бессмысленно. — Он чиркает спичкой, зажигая вату, которая выглядит так, словно пропитана катализатором, и бросает ее в растопку, где та загорается с громким щелчком. — А твари слишком безмозглы, чтобы заметить ночью что-то вроде дыма.Слишком заняты поиском крови.

Мои плечи опускаются, когда то, что мы сделали, начинает давить на меня.

— Что там произошло? — спрашиваю я, когда Сайлас подходит и садится рядом со мной.

Он открывает свой рюкзак и достает белую бутылку, встряхивает ее, прежде чем передать мне.

— Давай, тебе нужно это выпить.

— Я не хочу это пить, я хочу знать, что там произошло. — Я решительно смотрю на его лицо, растущий огонь освещает его ржавые глаза. — Что-то случилось, пожалуйста, скажи мне, что.

— Я же сказал тебе, я убил Сэм. Нам пришлось уйти. — Он поворачивается, смотрит на меня и снова протягивает белую бутылку. — Пожалуйста, просто выпей что-нибудь, а потом мы поговорим.

От его тона мне не становится лучше. Случилось что-то плохое, я точно знаю. Сэм сказала что-то, что привело его в ярость. Но я со вздохом беру бутылку, откручиваю крышку и делаю глоток. Это протеиновый коктейль, густой и меловой, и он неприятно обволакивает мое горло. Но, по крайней мере, он наполняет меня энергией, и улыбка Сайласа становится шире, когда я в конце концов осушаю всю бутылку.

— Завтра я поищу что-нибудь поесть. — Он целует меня в висок.

— Нормальную еду? — я приподнимаю бровь, глядя на него снизу вверх. — Ты собираешься поджарить мне какую-нибудь тушенку с дороги?

Он смеется, обнимая меня за плечи.

— У тебя такой знойный голос, когда ты так говоришь.

— Ну, ты можешь вывезти девушку из Джорджии… — я прижимаюсь к нему, кладу руку ему на живот и делаю долгий выдох. — Не могу поверить, что ты вытащил меня оттуда.