Онлайн книга «Турецкий променад по набережной забытых обид»
|
— Кстати об огласке… — вспоминаю я наказ лучшей подруги, — Майка приказала мне допросить тебя с пристрастием о моём неудавшемся похищении… Она журналист, загорелась идей осветить эту историю, дабы никто более не попадался на эту удочку… — поясняю я сбивчиво, видя непонимание в глазах пернатого. — Может тогда по кофе… — показывает он пальцем на неяркую вывеску местной кофейни. — Место отличное… — Давай… — соглашаюсь я и Орлов резко сворачивает на небольшую парковку, зажатую меж двух каменных многоэтажных зданий. Припарковав свою тайоту, Орлов открывает мне дверь и приглашающим жестом указывает на деревянную вывеску местного аналога Старбакса. — Прошу… — Спасибо! — спрыгиваю я с высокого порожка его внедорожника, игнорируя протянутую Орловым руку. Всё-таки довериться ему полностью пока не могу, даже в таких мелочах. Сделав вид, что не заметил моего пренебрежения, Михаил ведёт меня внутрь уютного помещения. «Чёрт возьми!» — думаю я, проходя в открытую дверь и погружаясь в умопомрачительные запахи небольшой кофейни. «Кто бы мне сказал, что я буду милопить кофе с Орловым на побережье жаркой Турции… Я бы трижды рассмеялась ему в лицо» … «Ха-ха-ха» … Глава 18 — В общем-то, вот так всё и было… — заканчивает свой рассказ Орлов, попивая черный кофе из маленькой кружечки. — Как ты понял, что что-то не так? — уточняю я, скорее уже для себя, а не для Майкиной статьи. — Ты перестала на меня смотреть… — ухмыляется Орлов, и я давлюсь своим капучино. — Что??? — откашливаюсь я возмущенно. — Ну, весь вечер наблюдала, а тут перестала… — объясняет мой спаситель, хитро блестя глазами. — Дай, думаю проверю, уж не уснула ли часом… А там всё куда интереснее… — Мда… — недовольно качаю я головой, — и не пялилась-то я на тебя… — стараюсь я оправдать себя в его глазах. — Не пялилась… — соглашается мой собеседник. — Всего лишь смотрела… — О, ради Бога… — не выдерживаю я, усмехаясь. — Давай не будем вдаваться в эти лингвистические тонкости. Ты априори будешь проигравшим… — Не спорю… — поднимает руки вверх Орлов, признавая свою капитуляцию, — мне с тобой в этом не тягаться… Парень с неоконченной вышкой явно не соперник человеку, с четырнадцати лет перечитывающему многострадальную Джейн Эйр… Ты явно знаешь больше синонимов к слову смотреть… — Определенно… — с наигранной гордостью соглашаюсь я, — но не думаю, что неоконченное высшее образование показатель твоего недалекого ума. Все-таки не каждый способен заниматься бизнесом, да еще и в чужой стране… — Это скорее необходимость чем достижение… — стараясь скрыть горечь, произносит Орлов. — Объяснишь? — Моя мать, — делает он паузу внимательно следя за моей реакцией, но видя лишь интерес, продолжает, — вышла замуж за турка. "Позднее счастье" всё твердила она… Правда недолгое как оказалось… — усмехается он своим воспоминаниям. — Я тогда курсе на третьем был, конечно, в штыки эту её блажь принял… Думал все как всегда будет: пара месяцев счастья, а потом снова депрессия из-за разбитого сердца… — тяжёлый вздох прерывает его рассказ, и он недовольно вертит почти пустую чашку в руках, едва ли не расплёскивая по столу остатки смолянистой жидкости. — А незадолго до нашей занимательный поездки на море, она решила продать дом, расстаться с прошлым так сказать… Думала это убедит меня, наконец, вместе с ней в Турцию переехать… А я рогом упёрся… Представить не мог, как всю свою жизнь с чистого листа писать буду… Злился тогда дико, внутри будто демонкакой поселился, рвал и метал… С матерью почти не общался… Дурак был… |