Книга Ведьмы пленных не берут, страница 67 – Наталья Маслова

Бард побледнел:

— Но это невозможно. Никто не может войти туда без тебя.

Я улыбнулась криво:

— Значит, кто-то смог.

Отмахнулась от своего спутника, как от не в меру назойливой мухи и толкнула двери.

Мир опять накренился. В коротком коридоре сейчас клубилась неприятная тьма. Она было живой и с нескрываемым интересном настороженно следила за мной. Словно пыталась предугадать, что прямо сейчас предпримет одна наглая и беспардонная молодая колдунья.

Тени шептали, неуютно шевелились и даже дрожали. В самом их центре стояла фигура.

Высокая, стройная, окутанная чем-то вроде серебристого тумана.

— Ох, — прошептала я. — Только не он.

Ратиэль посмотрел на меня:

— Ты знаешь его?

— Да, — выдохнула я. — Это Хранитель. Тот самый, прежний.

Бард побелел.

— Но он исчез век назад. Его считали погибшим.

— Он выглядит не очень погибшим, — процедила я.

Фигура подняла голову и произнесла хриплым, срывающимся голосом:

— Габриэль… помоги… — тени вокруг него протестующе и грозно взревели.

Я почувствовала, как браслеты обжигают кожу.

Ну, здравствуй, новый виток ада.

Мне был очень нужен отдых.

Но кто я такая, чтобы Долина дала мне передышку?

Тот, кто стоял в лёгком серебристом тумане, шагнул вперёд. Призрачная броня на нём зазвенела, как будто от долгого ожидания её наконец-то раздобыли в антикварной лавке. Еголицо было не старым, но изрезанным возрастом и печалью. Глаза — почти чёрные, в них было слишком много воспоминаний о страданиях, и слишком мало того, что принято называть «счастливая и спокойная жизнь».

— Это… — шепнул Ратиэль. — Хранитель Маладор.

Маладор. Имя, от которого в Долине ходили мрачные легенды. Тот самый, которого объявили погибшим, чьё имя упоминали боевые песни. Чья печать лежала в глубинах склепов, где не смеют шагать обычные воины.

— Ты что, шутишь? — фыркнула я, хотя в горле пересохло. — Ага, и ещё скажите, что он вернулся, чтобы избавить меня от надоедливого дроу-некроманта.

Маладор сделал жест, и тени вокруг него сжались в кольцо, как дешёвая накидка у театрального актёра. Его голос был не громкий и не властный. Скорее хрипловатый и почти лишённый эмоций. Совсем как шелест старых пергаментов.

— Габриэль, — произнёс он, и в слове было столько боли, что даже мой сарказм на секунду отступил, — помоги мне… Я связан.

— Связан чем? — прищурилась я. — Поясни словами, а не загадками — У меня врождённая аллергия на амулеты с подвохом.

— Эларион пытался… — он закашлялся. — Он хотел управлять мной, использовать как анкер. Я сопротивлялся. Но часть печати осталась, и она гниёт. Я не могу уйти. Долина… болит. Она зовёт тебя, Габриэль. Ты новый мост, и я прошу… Не дай ему…

Он захрипел, глаза потускнели, и откуда-то изнутри его груди вырвался слабый скрежет. Будто внутри него что-то ломалось.

Ратиэль хотел помочь словом, но этого оказалось недостаточно.

— Эларион не мог так просто сделать это, — пробормотал он. — Ему пришлось бы нарушить законы древних. Кто-то помогал.

Я резко повернулась к двери, ожидая увидеть Элариона в окружении свиты, с тем самым упорным лицом самовлюблённого аристократа. Только тронный зал остался пуст. Его там не было. Значит, он действует хитрее. И это было очень плохо.

— Кто помогал, Маладор? Кто? — спросила я жёстко. — Назови имя. Мне не нравится, когда меня подставляют за чужие амбиции.