Книга Клятва, страница 3 – Дарья Белова

— Не знаю и знать не желаю.

— Странная ты, Марта. Такой мужчина. При деньгах, знаменит, красив. Если еще и свободен, то… С ним что-то не так?

Ей-богу, хоть смейся, что я и делаю. Фраза «модели глупы» явно имеет под собой почву.

— Купи он танецсо мной, я бы его не отпустила. И плевать, если с ним что-то не так, — поджимает губы.

Не хочу ее расстраивать тем, что Алекс не обратит на нее свое внимание ни при каком раскладе. Но удерживаю эту мысль при себе. Меня это не касается.

Медленной походкой выхожу из здания музея, где проводился благотворительный аукцион, и бреду до своей недалеко припаркованной машины.

Даю себе минуту полюбоваться в очередной раз. Красная, маленькая, о такой я и мечтала. Одной кнопкой можно открыть вверх и ехать по проспекту, любоваться океаном и пальмами.

Сажусь, забросив сумочку на соседнее кресло, и, заведя двигатель, выезжаю на шоссе.

По радио играет хит некой рок-группы, и я делаю музыку чуть громче. Складываю крышу и делаю то, что и хотела: проезжаю по проспекту, любуясь закатом, пальмами и серферами. Левую руку вскидываю вверх, чувствуя жесткое сопротивление ветра.

Сейчас мне хорошо. Можно даже сказать, что я счастлива.

Паркуюсь у закусочной недалеко от дома.

— Как обычно? — повар Рикардо уже меня знает.

— Угу, — смутившись, говорю.

Водится за мной один грешок: когда я дико устала или выдался тяжелый день, я позволяю себе небольшой, но сочный бургер.

— Секрет? — подмигивает.

— Как обычно, — забираю заказ и оплачиваю с неплохими чаевыми. Рикардо — классный парень.

Мне нельзя такое есть. И если тренер узнает, не сносить мне головы. Поэтому да — самый большой секрет.

С удовольствием съев бургер и выкинув салфетку в ближайшую урну, оборачиваюсь. Могло, конечно, показаться, но ощущение, что я под чьим-то наблюдением, заставляет поежиться и встряхнуть плечами.

Солнце уже село за горизонт, тонко намекая, что пора бы оказаться уже дома. Помню, чем закончился вечер, когда я сбежала из ресторана от… Алекса.

Паркуясь недалеко от входной группы, ставлю машину на сигнализацию и поднимаюсь к себе на пятый этаж.

Квартира встречает меня тишиной и приятным запахом жасмина.

Скидываю туфли, вешаю на крючок сумку и иду в небольшую ванную комнату мыть руки. Драгоценности кладу на специальное блюдце. Не забыть бы завтра их отвезти.

И завариваю вечерний чай.

На часах десять, когда приходит оповещение от одного издательства. Фотографии с этого вечера уже загружены в сеть.

Первая, где я и Алекс. Меня пронзает острый укол воспоминания,подобно снотворной инъекции, и от нарастающей боли я морщусь.

Это прошлое. Всего лишь прошлое.

«Прости, что не смог прилететь на благотворительный вечер», — сверху всплывает сообщение от Стефа.

Тут же жму, чтобы открылось окошко, убирая с глаз долой меня и Эдера.

«Ничего страшного».

«Уверен, за танец с тобой выстроилась очередь».

О да…

«Я прилетаю завтра. Увидимся. Серьги можешь не возвращать. Я выкупил их для тебя».

Стеф всегда пишет односложно. Он человек дела. Финансовая акула и все такое, но я больше не позволю мужчине делать мне подарки. Даже если это будет что-то желанное, красивое и идеально мне подходящее.

Отбрасываю телефон на диван в полной уверенности, что серьги я в любом случае верну. В ответ ничего не пишу, потому что Стеф не ждет, а я никогда не оставляю сообщение последней.