Книга Бывшие одноклассники. Училка для миллиардера, страница 32 – Саяна Горская

– Она самая, – отшагивает назад. – Вы проходите, не стесняйтесь. Ян Дмитриевич сказал, что скоро будет.

Нерешительно переступаю порог.

Квартира Яна совсем не такая, какой я её себе представляла.

Никакого холодного минимализма, мраморных столешниц и серых стен, как я ожидала.

Здесь… Очень уютно. Просторно и не вычурно.

В гостиной огромное окно во всю стену, пропускающее мягкий дневной свет. Пиджак небрежно брошен на спинку дивана, на журнальном столике – книга с закладкой.

Всё живое, тёплое, настоящее.

– Проходите и чувствуйте себя как дома, – говорит Дарья Васильевна и исчезает где-то в глубине квартиры.

Замираю в центре гостиной, прижимая к себе контейнер, как спасательный круг.

– Ну, привет, Петров. Давай знакомиться, – шепчу я в пустоту.

Квартира большая, если не сказать – пугающе огромная. Просторная, наполненная светом, пахнущая дорогим деревом и чем-то неуловимо свежим.

Ощущаю себя Алисой, попавшей в чужой, совершенно другой мир.

Высокий – почти до потолка, – книжный шкаф занимает всю стену. Полки забиты книгами. Здесь бесчисленное множество томов, среди которых и русские и зарубежные классики. Потрепанные корешки некоторых книг выдают, что ихбрали в руки множество раз.

У окна стоит фортепьяно. Чёрное дерево покрытое лаком сверкает в мягком свете и манит прикоснуться.

Протягиваю руку, неумело нажимаю пару клавиш. Чистый и тонкий звук разрезает тишину.

– Вы играете? – Спрашивает неизвестно откуда взявшаяся домработница.

– Нет, увы, – качаю головой. – А чей это инструмент?

– Яна Дмитриевича, конечно.

Я удивлённо моргаю.

– Он умеет играть?

– О, ещё как! Иногда на него находит вдохновение, и он весь вечер напролёт проводит за фортепьяно. А как хорошо он это делает… – Она мечтательно качает головой. – У него явно талант.

Я молчу.

Ян…

Музыка. Книги. Французский. Бизнес.

Чего ещё о тебе я не знаю? Что ты скрываешь от меня за маской деланного веселья и безразличия?

Входная дверь хлопает.

Я вздрагиваю и, забыв о фортепиано, бегу в коридор.

– Ян, я и не знала, что… – Осекаюсь.

Это не Ян.

На пороге стоит женщина. Красивая, молодая, эффектная. Волосы идеально уложены крупными локонами, безупречный макияж придаёт её породистому лицу свежести.

Тоже домработница? Интересно, она только квартиру убирает, или в доме Яна у нее есть ещё какие-то функции?

Женщина без церемоний бросает сумочку на комод, поднимает голову. Смотрит на меня холодно и оценивающе.

– А ты ещё кто такая? – Слишком уж дерзко для домработницы.

– Я… Я репетитор Яна. По французскому. А вы?

Женщина вздёргивает с вызовом бровь, на её лице появляется надменная усмешка.

– Прислуга совсем охамела, – тянет она, смерив меня с головы до ног взглядом. – А я, милочка, жена Яна!

Хватаюсь за дверной откос, чтобы не упасть…

Ян.

Паркую машину на подземной стоянке, вырубаю двигатель. На лице – дурацкая улыбка, и с этим уже ничего не поделаешь, потому что… Потому что Иванова у меня дома.

Подумать только!

Юля.

В моей квартире.

Не сон ли это?

Признаться честно, я думал, что затащить её к себе в гости получится лишь одним способом – зажав нос тряпочкой, смоченной в хлороформе. Слава всем богам, что к таким радикальным мерам прибегать не пришлось – это слишком даже для такого говнюка, как я.

Поднимаюсь на лифте вверх, глядя на своё отражение в зеркальной стене.