Книга Одна рождественская ночь с тобой, страница 1 – Н. Л. Аморе

Кеннеди Ноэль

Я ненавижу Рождество. Ага, вот я и сказала это. Этот дерьмовый праздник может катиться к чёрту. Ладно, может быть, я драматизирую, но, чёрт возьми, этот день превращается в полный кошмар.

Мой идиотский парень выключил мой будильник, когда проснулся утром, вместо того чтобы нажать кнопку «повтор», поэтому я опоздала на приём к мастеру по волосам; парикмахер слишком увлёкся и отрезал мне 12 сантиметров волос, косметолог использовала не тот воск для моего интимного места, и я почти уверена, что у меня там ожоги третьей степени, а потом девушка из Starbucks перепутала мой заказ и дала мне матчу вместо мятного чая. Мерзость. Я знаю, проблемы первостепенной важности. Бедная Кеннеди Ноэль Кенсингтон, слышу я ваши слова. Но, честно говоря, все эти жалобы — лишь маска для того, что меня действительно расстраивает: меня не приняли на стажировку в The Row.

Письмо пришло в мой почтовый ящик этим утром, и я сожалею, что открыла его. Мне не следовало проверять его перед Рождеством. Весь день был полон дурных предзнаменований. Этим летом я закончила FIT с отличием, получив диплом по специальности «дизайн одежды». Я с детства мечтала стать известным дизайнером, устраивала показы мод со своими куклами Барби и выпрашивала у мамы её старые платья, чтобы разрезать их и сшить себе собственные. Эта стажировка могла бы стать решающим фактором. Если бы я смогла переступить порог The Row, моя цель казалась бы достижимой. Но этому не суждено было случиться.

Я заворачиваю за угол, в третий раз за эту прогулку спотыкаясь о собственные ноги, возвращаясь домой, и решаю, что на сегодня с меня хватит. У меня так сильно болят ноги.

Я замечаю жёлтые такси и решаю, что запрыгну в одно из них, чтобы добраться домой. Я ускоряю шаги, мои ступни пульсируют от каждого стука моих ботинок на шпильке, и, клянусь, что вот-вот разрыдаюсь от боли. Я отчаянно машу рукой, моя сумочка от Chanel соскальзывает с плеча, когда я пытаюсь бежать и махать одновременно.

Как только я подхожу к подъезжающему такси, то сталкиваюсь с чем-то, что кажется кирпичной стеной. Моя сумочка отлетает в сторону и падает в лужу.

— Что за чёрт? — спрашиваю я, глядя на стену мышц ростом в шесть футов и пять дюймов, которая только что сбила меня с ног.

— Ты что, не смотришь,куда идёшь? — рычит он, поднимая мою теперь уже промокшую сумочку и сует её мне в руки.

Я настолько ошеломлена грубостью этого человека, что застываю, сжимая свою мокрую сумочку с разинутым ртом. Он продолжает, открывает дверцу ожидающего такси и бросает туда свою дорожную сумку.

Он шутит?

— Эй, это было моё такси! — кричу я, наконец обретя дар речи.

— Нет, это моё.

Он поворачивается и свирепо смотрит на меня, и, если бы я не была сейчас так зла, то растаяла бы на месте. На какую-то горячую секунду мне кажется, что только что накричала на Криса Хемсворта. Он точь-в-точь его копия. Мужчина смотрит на меня, так сжав челюсти, что я не удивлюсь, если у него треснут все зубы в его прекрасном рту. Он смотрит на меня так, словно я испортила ему Рождество, день рождения и Пасху, и отступаю, позволяя ему взять такси.