Книга Бар «Сломанный компас», страница 17 – Тея Морейн

Он подошёл ближе. Очень близко.

— Ты ни черта не знаешь о нас. О ней. Обо мне.

— Ага, зато я вижу, как она к тебе боится лишний раз подойти. Как уходит, понурившись, как будто извиняется за то, что вообще проснулась.

Он на секунду замер. И я увидела в его глазах что-то опасное. Не злость — боль. Ту, что прячется под гневом, как гной под повязкой.

— Уходи. — Тихо. Жёстко. — Не лезь. Это не твоя жизнь. Не твоя семья.

— А вот хрен тебе. Может, пока и не моя. Но я уже ближе к ней, чем ты за всё утро.

Он молчал.

Мы стояли друг напротив друга, как две стихии: его гнев и моя злость.

И в этой тишине я вдруг сказала:

— Может, в следующий раз не взрывайся на неё, как будто она виновата, что осталась с тобой. Потому что ей уже некуда больше идти.

Он дёрнулся, как будто я ударила.

— Осторожней, Лея. Ты играешь с тем, чего не понимаешь.

— А ты слишком долго прячешься за этим.

— За чем?

— За грубостью. За “я такой, потому что жизнь побила”. Но новости, Роман — ты не один, кому досталось.

Я прошла мимо него и открыла дверь.

— Пожалуйста.Уходи. Пока я не сказала чего-то, о чём точно пожалею.

Он смотрел на меня пару секунд. Потом резко развернулся и вышел. Не хлопнул дверью — просто ушёл.

А я осталась стоять. И впервые за всё время в этом городе почувствовала, что меня трясёт.

Потому что он был не просто зол.

Он был сломан.

И я — тупая, сочувствующая идиотка — хотела его починить.

* * *

Я только успела закрыть за ним дверь, как в окно кухни постучали.

Ну как сказать. Прошло уже 3 часа.

Стучали два раза.

Медленно.

По-хозяйски.

Я выглянула — там стояла Грета, с корзинкой в руках и лицом, на котором было написано: я всё видела, детка.

— Открывай, — крикнула она. — У меня пирог. А у тебя драма.

— Он орёт громче, чем мой старый муж, когда ему на яйца чай пролили, — прокомментировала она, как только села за стол.

— У тебя был муж? — спросила я, пока резала пирог.

— Семь. И два любовника. Не отвлекайся.

Я поставила ей чашку чая.

— Так ты подслушивала?

— Девочка, это Хейвенридж. Тут даже деревья подслушивают. А у твоего милого “ах-ах-ветеран-одиночка” голос как у льва с мегафоном.

Я выдохнула. Села напротив.

— Он…

— Сломанный? — она подняла бровь. — Да, как IKEA-шка без инструкции. Но ты не обязана его чинить, Лея.

— А кто тогда? Там же девочка…

— Там девочка, которая увидела в тебе что-то, чего давно не получала. Заботу. Ласку. И тост с клубничным вареньем.

— Я не планировала всё это.

— Никто не планирует привязанности, милая. Они просто берут и случаются.

Я смотрела на неё, на её чуть кривую улыбку, на рубашку с заплаткой, на ожерелье с подвеской в виде кофейной чашки.

— Ты и правда ведьма?

— Пирогом умею лечить. Печеньем вызываю признания. А вчера Бартон с заправки рассказал мне, где прячет свою заначку от жены. Я — национальное достояние.

Я рассмеялась.

— Грета…

— Ммм?

— А Роман всегда был таким?

Она вздохнула.

— Нет. Раньше он был ещё хуже. Только потом на войне его подрихтовали. А потом женщина бросила ребёнка у него под дверью. И с тех пор он как будто не живёт, а просто выживает.

Тишина.

Мы жевали пирог.

С клубникой. Приторно-сладкий, как будто специально, чтобы компенсировать горечь этой главы. Интересно, а автор плачет? Или у неё тоже есть пирог?

— А ты, Лея? Ты точно собираласьсюда только на денёк?

Я глянула в окно.