Книга Бар «Сломанный компас», страница 14 – Тея Морейн

— Это звучит… удивительно.

— Это звучит как мы, детка.

Она сделала глоток и добавила:

— И, да. Есть ещё «тайный вкус недели» в пекарне на углу. Узнать можно только одним способом.

Я подняла бровь.

— Каким?

— Поцеловать кого-то кто там находиться.

— О, прекрасно. Отличный способ отравиться.

— Или влюбиться, — хмыкнула она.

Магазинчик у главной улицы выглядел как Pinterest-мечта — деревянная вывеска, крошечные окна с занавесками, запах корицы и кофе, будто кто-то накурил уютом.

Я зашла туда просто купить зубную пасту. Вышла с планами на вечер, новым другом и странным чувством, будто меня кто-то «пристроил» в этот город без моего согласия.

— Ты новенькая, да? — раздалось откуда-то из-за полки с мылом, которое выглядело вкуснее, чем всё, что я ела на прошлой неделе.

Я обернулась и увидела её.

Высокая, в потертом худи, с пирсингом в брови и самым ленивым взглядом на свете.

— Я Мэг. Я тут всё знаю. Спрашивай.

— Зубная паста?

— У второй полки. Но тебе нужнее, кажется, вино и водостойкая тушь.

Я прыснула.

— Ну ты и диагност.

— Добро пожаловать в Хейвенридж, солнышко. У нас тут либо дружат, либо спят друг с другом. Иногда одновременно. У тебя уже есть план?

— Пока просто не вылететь отсюда на следующий автобус.

— Грета тебя уже обработала?

— Всей инструкцией. С подробностями.

— О, она тебя приняла. Тогда точно останешься.

Мэг опирается на стойку, смотрит на меня внимательно.

— Слушай, тебе, похоже, нужен способ не сойти с ума в нашем дурдоме. Угадай, кто сегодня работает в баре и может устроить тебе официальное погружение в местную психотерапию через алкоголь?

— Либо ты, либо та зубная паста.

— Ну вот. Встретимся у Романа. После восьми. Не опаздывай — я не люблю быть одной с его мрачной рожей.

* * *

Когда я сказала Мэг «да, конечно, до вечера», я имела в виду «да,конечно, постараюсь не облажаться и не уронить поднос кому-нибудь на голову».

А вот я уже на крыльце бара, в чёрной майке, с собранными волосами и лёгкой дрожью в коленках. Нервы? Возможно. Или просто… Роман внутри.

Он всегда внутри.

Я зашла и почти сразу увидела его. За стойкой. В тёмной футболке, со злым прищуром и руками, от которых у нормальных женщин отказывают колени.

Ну не виновата я, что в этом городе даже бары начинаются с “мрачно-сексуального”.

— Ты опоздала на минуту, — бросил он, не поднимая глаз.

— Это моя внутренняя революция. Против системы.

— Бар работает по графику, не по твоим философским срывам.

Ох, как же он бесит.

И как же чертовски приятно слушать, как он бесится.

Мэг уже машет мне из угла, делая «иди-спасай» глазами — у неё заказ застрял, два парня из автомастерской что-то спорят на счёт виски, и кто-то уже написал новое признание на «стене желаний» маркером прямо поверх чужого.

Обычный вечер в Хейвенридже.

Я подхватываю поднос и вливаюсь.

Бар — шумный, живой, полон лиц, большинство из которых я впервые вижу, но каждое из них — с историей. А некоторые из них будут ещё не раз на моих страницах.

Мэг подбегает ко мне, уже вытирая руки о фартук:

— Погнали, подруга. Сегодня твой третий официальныйбарный вечер. И, может, если повезёт — Роман наконец-то назовёт тебя не «новенькая», а, скажем, «ты».

Я бросаю взгляд в его сторону. Он краем глаза смотрит, как я наливаю пиво.

И, клянусь, в этом взгляде — чуть больше, чем просто раздражение.