Книга Истинная для мужа - предателя, страница 49 – Кристина Юраш

Увидев меня, он шагнул навстречу. Его взгляд скользнул по шее, где всё ещё пульсировал золотой знак, потом — по плечам, по рукам, по лицу. И в его глазах — не восхищение. Не любовь. А жадность. Как у того, кто боится, что найденное сокровище снова исчезнет.

— Ты прекрасна, — сказал он, и голос был мягче, чем обычно. Почти человеческий.

Почему мне так больно от его комплимента? Потому что он говорит правду. Я прекрасна. Но не для него. Для того, кто видел меня в грязи, в крови, в слезах. Для того, кто не отвернулся, когда я была ничего. А он… Он любит меня только тогда, когда я — что-то. Жрица. Истинная. Трофей. Но не женщину. Никогда — не женщину.

— Леонора в этом платье смотрелась бы лучше, — произнесла я, глядя мимо него. — Она умеет улыбаться так, чтобы все поверили: она счастлива. Я так не умею. Да, ты в курсе, что вчера меня чуть не убили? Ах, извини, я забыла. Ты спал.

Он замер.

Не от обиды. От боли.

Но я не собиралась её смягчать. Пусть чувствует. Пусть знает, что наши отношения — это фарфоровая ваза, которая разлетелась на кусочки. И теперь, как ни пытайся их склеить, получится ерунда.

Я знала этот запах — миндаль и ночная фиалка. Он цеплялся за кожу, как поцелуй, который никогда не был дан, но был так нужен. И когда взгляд мужа скользнул по моей шее, я почувствовала, как золотой знак пульсирует, словно даже моя магия принадлежит ему.

Свечи горелив хрустальных люстрах, камин пожирал дрова с треском, будто смеялся над нашим лицемерием. Гости замерли, когда мы вошли. Их глаза — круглые, недоумённые, испуганные.

Они приехали на помолвку. А вместо этого — живая покойница в синем платье. С золотым знаком на шее, пульсирующим на шее.

Кто-то держал бокал с шампанским, будто забыл, зачем его поднял. Другой сжимал подарок, завёрнутый в бумагу с лентой «с помолвкой».

На лицах — недоумение, страх, любопытство. Ни капли радости. Только вежливое изумление, как перед чудом, которое не просили.

Рука мужа держала меня, как трофей. Как доказательство: «Смотрите, я вернул то, что потерял». Слуги поднесли бокал с родовым гербом Остервальдов.

Дион величественно взял его и поднял вверх.

— Моя жена, — произнёс он, и в этом слове — вызов. — Мирабель Остервальд. Вернулась из мира мёртвых. Не по милости врачей. Не по воле судьбы. А потому что судьба не осмелилась забрать её у меня. Сегодня мы празднуем не помолвку. Мы празднуем её возвращение. Пусть это будет день её второго рождения.

«О, как же пафосно это прозвучало! И ведь никто не знает, сколько боли прячется у меня в душе. Никто не знает, что я чувствовала, когда моя замена сидела и тыкала пальцем в свадебные платья!» — мысленно заметила я, глядя, как Дион делает глоток, как сверкает его фамильный перстень.

Он держал меня за руку так, словно у нас помолвка. И теперь все ждали поцелуя.

— Вы же сказали, что на людях, — прошептал герцог, склонился ко мне для поцелуя. — Мы изображаем мужа и жену.

— Но я не сказала «любящих», — прошептала я, давая ему понять поворотом головы, что никаких поцелуев не будет!

Гости пили тост, а до нас доносились лишь возгласы.

— Эм… поздравляю?..

— Соболезную… то есть… рад за вас!

— Как же вы… эм… вернулись?

Гости замерли. Кто-то переглянулся. Кто-то сжал подарки в руках, будто не знали, что с ними делать.