Книга Истинная для мужа - предателя, страница 46 – Кристина Юраш

Она проснулась, словно почуяв опасность. Я приложил палец к маске, а потом указал пальцем вниз.

Первого я убил без звука. Горло — чистый разрез. Второй даже не понял, что умирает, пока мой нож не вошёл ему в грудь под рёбра, туда, где бьётся страх. Третий попытался заклинанием — глупец. Я поймал его руку, вывернул, и магия ударила в меня.

Дракон. Он пришел в ярость от мысли, что кто-то решил лишить мир ее. От ярости я ослеп и оглох. Только инстинкты, только запахи, кровь и безжалостные удары.

Боль вспыхнула — не в плече. Внутри. Как будто кости расплавились, а плоть начала гнить заживо. Осколок магического камня впился глубоко, и с каждым ударом сердца я чувствовал, как он точит мою жизнь, как червь в яблоке.

Но я не кричал.

Потому что под кроватью дрожала она.

И в этот момент мне стало всё равно — жить или умереть. Главное, чтобы она не увидела, как я падаю. Чтобы не услышала, как я стону. Чтобы не узнала, что это я — тот самый предатель, что считал её дни, как должник. Что целовал другую у её постели. Что не сказал ни слова, когда ей было страшно.

Но она вылезла.

Сама.

На четвереньках. В испуганных глазах — не ужас перед трупами. Ужас за меня.

— Вы… вы сильно ранены? — прошептала она.

Голос дрожал.

И я снова не ответил. Потому что если бы заговорил — она узнала бы. А я не заслужил этого. Ни её голоса, ни её взгляда, ни тем более — её заботы.

Но она не отступила.

Она бросилась ко мне.

Руки — маленькие, дрожащие, но решительные. Она отодвинула мою перчатку, и я едва не выдохнул от боли. От её прикосновения. От того, что она видит меня. Не герцога. Не дракона. Просто человека, истекающего кровью на её паркет.

— Потерпите… — шептала она, и слёзы катились по щекам. В ее мокрых глазах — отблеск лунного света. Он отражался в каждой слезинке.

«Не плачь, милая… Прошу тебя… Я этого не заслужил…» — билось внутри меня болью и сердцем.

Каждая капля — как раскалённый уголь на моей совести.

Я хотел сказать: «Это я. Это я, кто предал тебя. Кто позволил тебе умирать в одиночестве. Кто не верил в твой дар. Кто не знал, что ты всё слышишь… Я тот, кого ты не помнишь. Тот, кто сидел по ночам рядом с твоей кроватью и молча молился всем богам, проклинал их и просил знак».

Но вместо этого я молчал.

И когда она вырвала осколок из моего плеча — медленно, осторожно, сквозь ткань своей ночной рубашки, — боль отступила. Не физическая. Та, что жила в груди. На миг мне показалось: вот оно. Прощение. Даже если она не знает, кого прощает.

Она лихорадочно искала зелье, бросалась к шкафу, говорила без остановки — не от страха, а от желания спасти.

И я впервые за всю свою жизнь почувствовал ее заботу. И мне стало мучительно больно от этой мысли.

Когда её пальцы коснулись моей раны с пропитанной зельем тканью, я чуть не сорвал маску. Хотел прижать её ладонь к губам и целовать. Хотел сказать: «Спасибо. За то, что ты такая. За то, что, несмотря на всё, ты всё ещё добра».

Но тут она обернулась к двери.

— Джордан! — закричала она. — Срочно! Он ранен!

Я попытался удержать ее, но она была неумолима. Ее тонкая рука дрожала. Она боялась. За меня.

Дом ожил. Свет. Шаги. Крики.

И среди всего этого — её взгляд, скользнувший по коридору.

— А герцогу, видимо, плевать, — сказала она горько. — Раз он не прибежал на шум… Дескать, нанял телохранителя — и позаботился. А остальное его не волнует.