Книга Тигриный след, страница 19 – Людмила Вовченко

— Погляжу я на тебя, — сказала Фрося, — и радуюсь. Не бегаешь в пустую, как городские, у которых и время — в телефоне. Дела делом, взгляд — на месте. И язык — за зубами когда надо. Наш человек. — Она кивнула на лес. — Там тебя тоже уже пометили.

Инна усмехнулась:

— Краской или мыслями?

— Мыслью красят лучше. Дольше держит, — отрезала Фрося. — Но ты помни: не всякая мысль к лицу. Есть мысли, как старые чоботы: удобные, а смотреть стыдно.

— Буду выбирать, — обещала Инна.

Фрося тоже кивнула: «Выбирай. От выбора потом и след остаётся». И ушла, как всегда, будто её тень торопит.

---

К вечеру небо притушило свет. Воздух стал сиреневым, как чернила в детской тетрадке. Алёна послала мальчишку: «Позвать всех, кто на дозор». На крыльцо Инны легла мягкая тень — Данила. За ним — Артём.

— Пойдём с нами, — сказал Артём. — До границы. Увидишь порог лесной.

— Учиться — не стыдно, — вспомнила Инна Ульяну и кивнула. — Пойдём.

Они шли молча, и лес брал их мягко, как вода принимает ладонь. Где-то слева заворчал трактор — далеко, как память о городе. Справа с дерева сорвалась птица — не испуг, просто место сменить захотелось. Дальше тропа начала полнить запахом мокрого мха. Инна вдруг осознала: ступает так, что почти не слышно. И думает — так же: не громко.

— Вот, — Артём остановился и кивнул на невидимую черту. — Порог. Дальше — не место для людей, которые не знают себя. Но ты — стоишь. Посмотри.

Ничего особенного: сосна, потемневшая от времени; камень, как сгорбленный старик; тень, тянущаяся с лугу. И всё же — что-то менялось. Запах — другой: глубже, как густой мёд, в котором прячется горечь. Тишина — полнее. Воздух — плотнее. И где-то — не звук, не свет — узнавание. Как будто кто-то назвал её по имени — внутреннему.

Инна вдохнула. В груди — тихо щёлкнуло. Мир стал чуть полосатее. Она протянула руку и коснуласькоры. Под пальцами — тепло.

— Дальше — завтра, — сказал Артём. — Когда солнце встанет за сопкой. Сегодня — ты сказала порогу «да». Этого хватит.

— Хватит, — согласилась она, хотя каждая клеточка просила ещё шагнуть.

Данила смотрел на неё и улыбался не своими насмешливыми, а теми, от которых хочется не краснеть, а выдохнуть:

— Ты не как они, — сказал он тихо. — Но и не как мы — пока. Это «пока» — короткое.

— Даня, — мягко остановил его Артём.

— Молчу, — легко согласился тот. — Я умею.

Они повернули назад. Ветер пересчитал кроны, тропа не стала длиннее от их тишины. Инна, идя, думала о словах Ульяны: «На пороге кровь не оставляй». И вдруг в самом краю зрения — тёмное пятно на траве. Маленькое, но плотное.

Она остановилась. Присела. Запах — железа. Ржавая пряность. Кровь. На травинке — тонкая капля. Свежая. Рядом — вмятина травы, как от лапы, только маленькая.

— Чья? — прошептала.

Артём склонился. Данила тоже. Данила принюхался, как кот.

— Не наш, — сказал он медленно. — Точно не наш. И не зверь обычный. Пахнет… химией. Лекарства, спирт, металл. Как в городе — больницы. И кожа — чужая.

— Смешались запахи, — тихо сказал Артём. — Тени чужие. Смекаешь?

Инна смекнула. И ей стало холодно — не снаружи, внутри. Кто-то водит лес иглой. Чужой. Может, не только браконьеры. Кто-то, кто знает, как пахнет больница и как ставят петли. Она поднялась, сжала ладонь в кулак:

— Скажем завтра. Всем. Пусть знают.