Книга Не твоя жертва, страница 27 – Виктория Кузьмина

Она — его дочь. Плоть от плоти его души, если не крови.

— Я… Я подвела тебя... я… я… — рыдания вырвались наружу, сломав ее.

Лена поджала ноги к груди, пытаясь спрятать искаженное гримасой боли лицо, вырываясь из его рук. Его дочь, всегда такая стойкая, его маленькая воительница… Сейчас она была сломлена. Его кулаки сжались так, что боль пронзила костяшки.

— Лена, — его голос стал тише, но тверже камня. — Ты — самое дорогое, что есть у меня в этойжизни. Ты — моя дочь. Ты не можешь меня подвести. Потому что я всегда, всегда на твоей стороне. — он притянул ее к себе, прижав головой к широкой груди. Его большая рука легла на ее вздрагивающую спину, гладя медленными, успокаивающими движениями, как когда-то гладил испуганного медвежонка. — Я убью этого пса, — прорычал он в ее волосы, и в голосе не было метафоры, только холодная, животная ярость. — За то, что он сделал с тобой. Я разорву его.

Для Лены слова отца о поддержке значили больше всего на свете. Он любил ее. Он был рядом. Она не стала разочарованием, самым страшным своим кошмаром. Ее строгий, немногословный отец, ее идеал силы и стойкости, на которого она равнялась всю жизнь. Ради его одобрения она выбрала опасную профессию. Ту, с которой он начинал свой путь в человеческом мире.

Отец редко говорил о любви. Он показывал ее заботой — надежным плечом, теплым домом в глуши, уроками выживания, которые могли стоить ей синяков, но спасти жизнь. Он воспитал ее один. Она знала, что не была ему родной по крови. Знать-то знала, но чувствовала, что их связь крепче любых кровных уз. Он нашел ее грудным младенцем в коробке, брошенной на произвол судьбы. Ей и дня не было. Однажды она спросила, почему он не отнес ее в милицию, людям. Он тогда усмехнулся, его медвежьи глаза стали мягкими.

«Не смог, дочка. Понял — мы с тобой одной крови. Не нужные никому. Значит, должны держаться вместе».

И они держались. Он учил ее всему, что знал сам: читать следы, ставить капканы и снимать их с животных, если попался не тот зверь, стрелять, драться, лечить раны. Водил в школу в соседнюю деревню, сидел с ней ночами над учебниками, которые сам едва понимал, но старался. Появлялся на школьных праздниках, огромный и немного неуклюжий, но его присутствие было ее броней.

Он был ее молчаливой, незыблемой скалой, защищавшей от всего мира. В этой жизни для Лены существовало только его мнение. Она хотела быть лучше, сильнее, умнее. Доказать, что все, что он в нее вложил, не пропало зря, что она может достичь многого.

Но сейчас, прижавшись к его груди, слыша его сердцебиение, ровное, как стук лесного дятла, она вдруг поняла: ему было важно не это. Не звезды с неба. Не прыжки выше головы. Ему было важно, чтобы она была жива. Здорова. Счастлива. Чтобы с ней все было хорошо.Она была важна ему любая. Со всеми ее победами, ошибками, синяками и вот этими… предательскими слезами. Просто потому что она — его Лена. Его дочь.

Фрустрация настигла Армана внезапно и беспощадно. Он сидел за массивным столом в своем кабинете, погруженном в полумрак, и пустым, невидящим взглядом уставился на Егора. Впервые в жизни его разум был абсолютно пуст. Мир словно перестал существовать. Звуки приглушились до звона в ушах, даже собственное сердцебиение казалось далеким эхом. Лишь тлеющий огонек аконитовой сигареты и пара алых точек в темноте выдавали его присутствие.