Книга Король драконов. Её тайный попечитель, страница 33 – Татьяна Демидова

— Я знаю, как сделать так, чтобы точно почувствовала, — с мрачной решимостью говорит он.

Его длинные сильные пальцы придавливают моё запястье и уверенно растёгивают мой ограничивающий браслет.

Холодный металл браслета соскальзывает с моего запястья, и всё внутри меня взрывается.

Глухая завеса рвётся в клочья, мир врывается внутрь с оглушительным рёвом.

Я чувствую пульсацию тёплой земли под спиной, каждый стебелёк травы. Чувствую древнюю, спящую магию в скалах, серебристый свет, будто живой.

И его. Короля драконов. Ох, как же я чувствую… его!

Древняя, ледяная, необузданная сила, которая дышит, бьётся, живёт в нём. И она тянется ко мне. К моей пустоте.

Моя тишина, больше не сдавленная, не загнанная в дальний угол, рвётся ему навстречу. Чтобы… встретиться. Слиться.

Моё тело выгибается дугой, совершенно помимо моей воли. Спина отрывается от травы, грудь стремится вверх, к нему, живот вздрагивает в серии судорожных, неконтролируемых спазмов.

Из горла вырывается громкий, протяжный стон — хриплый, полный такого дикого, незнакомого удовольствия, что мне тут же становится стыдно, но и сдержаться просто невозможно.

Это как тысячи игл одновременно — ледяных и обжигающих. Они пронзают меня насквозь, от макушки до пят, собираясь внизу живота, между бёдер, в том самом месте, которое теперь пульсирует влажной, жгучей, невыносимой пустотой.

Всё внутри сжимается и плавится. Я горю. Я вся — испепеляющая жажда.

В его взгляде — в этих ледяных, изучающих глазах — вспыхивает хищный, довольный огонь.

— Вот теперь ты чувствуешь, — торжествующе улыбается он.

Его голос — низкое, бархатное рычание, от которого мурашки бегут по коже, а внизу живота снова происходит что-то щемяще-сладкое.

Он не даёт мне опомниться, прийти в себя. Его губы снова на моих, его захватчик-язык вторгается в глубину моего рта, умело ласкает. Он пьёт мои стоны, моё дыхание, моё смятение.

Я не сопротивляюсь. Не могу. Каждая клетка моего тела кричит ему «да».

Тону в его вкусе, в его силе. Мои руки сами собой пытаются стянуть с него плащ, запутываются в тканях его одежды.

Мне нужно добраться до него, до его голой и, я знаю, сейчас очень горячей кожи. Почувствовать её под пальцами. Это важнее воздуха. Важнее сохранения остатков разума.

Я тяну за шнуровки на груди, они не поддаются, и я жалобно всхлипываю, приникая к нему ближе. Дыхание сбито, поцелуй прерывистый. Он помогает мне, резкими движениями срывая с себя одежду, отбрасываяеё в сторону.

Захлёбываюсь от восторга, глядя на него. Могучий торс, покрытый тёплой, золотистой кожей, с рельефом каждого мускула, будто высеченного из камня. И запах… дикий, пряный, чистый мужской запах, смешанный с холодом снега и древней магией.

Я прижимаюсь лицом к его груди, дышу им, прикасаюсь губами к его коже.

Мой поцелуй, моё прикосновение так робки и неумелы. Но дракон издаёт низкий, одобрительный горловой звук, и его руки опускаются на меня.

Большие, горячие ладони скользят поверх ткани, и я снова стону, выгибаясь, стремясь ему навстречу.

Ему не нравится преграда. Треск ткани — и холодный воздух расщелины касается моей кожи. Он просто разрывает ткань и охватывает меня целиком, в разорванном белом платье, в простой сорочке под ним, которая теперь кажется непозволительно плотной.