Онлайн книга «Последнее фото»
|
— Как все прошло? Вам удалось получить то, что вы хотели? — спросил редактор и смачно отхлебнул чай. — Нет, — отрезал Николас и скрылся в темной комнате. *** Говорить с редактором желания не было. К тому же каждое его слово шумом оседало в голове. Благо в комнату не проникал свет. Темнота успокаивала, хотя и хранила жуткие воспоминания. Они только и ждали, когда Николас оступится, чтобы поглотить его изнутри. Ничего другого не оставалось. Тем более что если он протянет, то в скором времени жуткий приступ парализует его. Да и прошлую ночь он не принимал опиум. Так что заслужил возможность немного облегчить свою боль. Николас зажег свечу. Свет уколол глаза. Из темного угла комнаты повеяло холодом. Трясущимися руками он открыл флакон и ссыпал несколько белых камешек, оставив один внутри. Фарфоровая трубка осталась в его комнате. Но ничего страшного. Он поднес флакон к огню, так, чтобы пламя касалось края стекла. Огонь облизывал флакон, оставляя после себя черную копоть и наполняя нутро густым желтым дымом. Пальцы обжигало, но что стоили эти ощущения в сравнении с приближающейся болью? Николас поднес горячее стекло к губам и втянул горький дым. Цепляясь за края глотки и обжигая их, он влетел в легкие и осел на стенках. Спустя несколько секунд головная боль отступила. Тело стало легким, словно его набили пухом. Николас закатил глаза и провалился в безграничную тьму. В ту же секунду он оказался в пространстве, где каждая его мысль обретала форму. Стоило ему подумать о Мастере, как тут же возник его дух, созданный из густого желтого дыма. Рядом с ним появился Михаил Юрьевич, позади Георгий Александрович. Возникли и круглолицый с остроносым. Они что-то бубнили, стоя за спиной Николаса. Были и Настенька с Савелием. Но так далеко, что лица стали размытыми пятнами. Николас стоял в центре и смотрел на всех по очереди. — Мастер убил начальника почты… — сказал он вслух, и тут же одна дымная фигура уничтожила другую. — Затем кто-то убил Мастера… — Пуф, и фигура испарилась. — Бред. Фигуры вернулись. — Кто-то убил друга Михаила Юрьевича и выдумал историю с призраком… Мимо писателя сверху вниз пролетела нечеткая дымная фигура мужчины и, разбившись о пустоту, исчезла. — Кем был этот друг? И был ли вообще? Фигуры вернулись на исходные места и ждали, подобно актерам театра, распоряжений режиссера. — Допустим… Михаил Юрьевич убил Мастера… Тот оскалился, выхватил нож из-за пояса и нанес удар. Мастер с хлопком растворился. — Выкрал камеру… Все еще зло смеясь, дымная фигура проплыла мимо писателя с камерой в руках. — И, чтобы обезопасить себя, он помог бежать главному подозреваемому… Николас подошел и внимательно посмотрел на фигуру начальника почты. — Почему убили вас, Георгий Александрович? Дымный образ Михаила Юрьевича подошел к нему сзади и накинул на шею петлю. — Нет, умер он от удара по голове, — сказал Николас, в памяти всплыла пустая пепельница и разбросанные бычки, — от удара стеклянной пепельницей. Фигура нанесла удар. Георгий Александрович звонко лопнул и исчез. — Значит, убийство не планировалось… Либо, зная про конфликт, Михаил Юрьевич хотел направить сыщиков на след Мастера, чтобы… Он так и не дошел до причины. Чья-то рука грубо схватила его за лацкан пиджака и вытянула из омута опиумных сновидений. |