Книга Девочка из глубинки. Книга 1, страница 102 – Слава Доронина

— Хорошо.

— Тут через дорогу вкусные булочки продают. Медсестра вчера угощала. Купишь? Мне очень понравились.

— Прямо сейчас?

— Да. Я как раз чай заварила.

— Ещё что-нибудь взять?

— И журнал в киоске, хоть какой-нибудь. Я, кстати, выписала названия книг. Заедете с Демьяном, купите? — протягивает мне листок.

Я бегло пробегаюсь глазами по бумаге. Все названия мне не знакомы. Что-то из художественной литературы? Прячу листок в карман джинсовки и достаю телефон. Через дорогу не только булочная, но и в двухстах метрах книжный. На сайтепроверяю наличие: две книги есть из списка. Загляну и туда.

— Сейчас все куплю и чаю попьем, — направляюсь к двери.

Прогуляться на свежим воздухом действительно не помешает. Я иду вниз по улице, к пешеходному переходу. Около метро на углу вижу кофейню, чуть подальше — книжный. Сначала захожу в него и покупаю книги, затем в кафе. Бабушке набираю свежих булочек, а себе беру латте. Выхожу оттуда с картонным стаканом в руках, вдыхаю теплый пар с коричным ароматом. Делаю осторожный глоток; крепкий сладковатый кофе обжигает нёбо, и это даже приятно. От удовольствия прикрываю глаза на миг. Очень вкусно и напоминает о работе в Ижевске на набережной. Там, где я встретила Демьяна…

Странно, но теперь все мои мысли занимает этот мужчина.

Иду, неспешно попивая кофе, оглядываюсь по сторонам. Улица шумит и я вдруг понимаю, что уже не чувствую себя В Москве чужой. Мне даже нравится здесь все сильнее. Сама атмосфера. Вот малыш в коляске смеется маме, вот студенты громко обсуждают что-то у остановки, вот солидный дедуля в пальто кормит голубей у сквера. Город дышит — и я дышу вместе с ним. Потрясающее чувство. Как и моя тяга к «щедрости».

У пешеходного перехода останавливаюсь, дожидаясь зеленого сигнала светофора. Людей вокруг собралось много, все торопятся. Я задумчиво смотрю на противоположную сторону улицы, потягивая кофе и снова думаю о Демьяне. Мысль о вечере заставляет сердце отбивать бешеный ритм.

Внезапно кто-то возвращает меня в реальность: торопливо задевает сзади и сильно толкает в плечо. Я резко делаю шаг вперед, чудом устояв на ногах, но все недопитое кофе оказывается на моей новенькой одежде.

На меня тут же обрушивается поток сумбурных извинений, мелькает силуэт мужчины, протискивающегося дальше через толпу.

— Простите, ради бога, — бросает он на ходу и исчезает, даже не остановившись.

Я стою посреди тротуара, ошеломленно глядя вниз на огромное темное пятно на своей одежде. В шоке даже не сразу понимаю, что кофе был уже почти холодным. Хорошее настроение улетучивается будто и не было.

— Да что ж… — шепчу растерянно, чувствуя, как к горлу подступает ком от обиды за испорченную обновку.

— Девушка, вы не обожглись? Всё в порядке? — раздается рядом мужской голос.

Поднимаю глаза. Прямо передо мной стоит высокий светловолосый парень.Или мужчина — кто сейчас разберет, сколько кому лет. В руке у него носовой платок, который он тут же протягивает мне.

— Возьмите, — говорит он мягко. — Промокните, пока не въелось. — И отойдем с дороги, — берет меня за локоть и ведет к тротуару.

— Спасибо, но уже вряд ли поможет. Только постирать… — бормочу я, все же принимая платок и осторожно промакивая пятно. Тряпичный носовой платок — редкость в наше время. Белый, с вышитыми инициалами «А. М.» в уголке, тем более.