Книга Украденная невеста. Месть горца, страница 59 – Злата Романова

— Уже входишь в роль ворчливой жены? — усмехается Джафар, слегка приподнимая бровь. — Я же сказал, что у меня были дела.

— Ты не мог работать до ночи. Так не бывает, — недоверчиво смотрю я на него, ожидая ответа.

— Я был в доме своего друга Джихангира. Помнишь его? — спрашивает Джафар спокойно. — Он совершил глупость, и теперь его родители пытаются предотвратить вражду с другой семьей. Я был там, чтобы поддержать их.

— Что же такого он натворил? — спрашиваю я, чувствуя, как внутри нарастает любопытство.

Джафар вздыхает, и по его лицу я вижу, что он явно не хочет обсуждать эту тему. Но спустя несколько секунд он все же отвечает:

— Он украл девушку.

— Правда?! — удивляюсь я, потому что в наше время кража невесты уже редкость. Если лет двадцать-тридцать назад такое случалось повсеместно, то теперь это считается чем-то совершенно недопустимым и вызывающим. — Неужели ты его надоумил?

Он качает головой.

— Я как раз был против. Я просил его этого не делать. Но этот влюбленный болван меня не послушал.

— Так он любит ее? — уточняю я с интересом.

— Да, — отвечает Джафар. — Она ответила отказом на его предложение, и он решил ее украсть. Но ее семья этого так просто не оставит, поэтому теперь у всех серьезные проблемы.

— Если девушка не хочет замуж, ему не следовало ее красть, — задумчиво говорю я, и на мгновение между нами повисает неловкая тишина.

— Согласен, — тихо отвечает он.

Эта ситуация напоминает мне нашу с Джафаром историю, только он украл меня из мести, а не по любви. Решившись, я тихо спрашиваю:

— Ты когда-нибудь скажешь мне, почему ты меня украл, Джафар?

Я внимательно смотрю на него, чувствуя, как напряжение в комнате стремительно нарастает. Его лицо становится серьезным и мрачным, глаза пустые. Я нервно сжимаю края одеяла, чувствуя, как беспокойство начинает сжимать мое сердце.

— Я расскажутебе все сейчас, — говорит он голосом, в котором нет ни тени эмоций. — Думаю, ты должна это знать.

— Хорошо, — едва шепчу я, чувствуя, как горло сжимается от волнения.

Джафар медленно садится рядом, его взгляд направлен куда-то вдаль, словно он избегает моего взгляда. Он молчит несколько мучительных секунд, и я осторожно касаюсь его руки, стараясь подбодрить его. Наконец он смотрит на меня, и я вижу на его лице глубокую боль.

— Мой отец умер, когда мне было пять лет, — начинает он тихо. — В тот день мы катались на лошадях, и только вернулись домой, когда появился твой отец.

Я замираю, чувствуя, как холодные мурашки пробегают по телу.

— Мой отец? — спрашиваю дрожащим голосом, едва сдерживая нахлынувший страх от дурного предчувствия.

— Да, — отвечает он коротко, его голос звучит тяжело и почти механически. — Он подошел к моему отцу, они начали разговаривать. Все казалось нормальным, они даже смеялись, пока вдруг твой отец не достал нож и не ударил его. Я стоял рядом и не мог пошевелиться. Я видел, как мой отец упал, видел его глаза, словно он не мог поверить в то, что произошло, видел, как они затуманиваются и он уходит, но ничего не мог сделать. Он так быстро умер… С тех пор я каждую ночь вижу это снова и снова.

Слезы сами начинают течь по моим щекам, я не могу их остановить. Перед глазами стоит картина маленького беспомощного мальчика, ставшего свидетелем такого ужасного события и я чувствую невероятную боль и сожаление за него. Но то, что это злодейство совершил мой отец? Я в это не верю.