Книга Ловушка чувств, страница 50 – Дарья Беженарь

Она поднимает взгляд, и в её глазах я вижу то, ради чего готов пройти через всё это: робкую искру надежды.

— Спасибо, — шепчет она.

И в этот момент я понимаю: мы оба на краю.

— Мне уйти?

Мой голос звучит тише, чем хотелось бы. В нём — не вопрос, а последняя надежда, хрупкая, как паутинка. Я смотрю на неё, пытаясь прочесть ответ в глазах, в дрогнувшем уголке губ, в едва заметном колебании ресниц.

— Да. Так будет лучше.

Эти слова падают, как камни. Каждое — удар в грудь. Внутри что-то обрывается, но я киваю. Киваю, потому что знаю: если сейчас начну спорить, всё разрушу окончательно.

— Хорошо.

Разворачиваюсь. Делаю шаг к двери. Потом ещё один. Каждый — будто через вязкую тьму, которая заполняет комнату, вытесняя воздух, запах её кожи, тепло её рук.

Рука на дверной ручке. Металл холодит пальцы, но это ничто по сравнению с тем холодом, что растекается внутри.

— Подожди.

Её шёпот — как порыв ветра в пустой комнате. Я замираю. Не оборачиваюсь. Боюсь, что если увижу её лицо, то всё рухнет: и моя решимость, и её хрупкое «так будет лучше».

Медленно оборачиваюсь. Она подходит ближе — так близко, что я чувствую тепло её дыхания на своих губах. Её глаза — тёмные, глубокие, полные невысказанных слов.

Она медленно проводит языком по моим губам. Лёгкое, почти невесомое прикосновение — и всё во мне взрывается. Тысяча молний, тысяча вспышек, тысяча вопросов без ответов.

— Что же ты творишь со мной? — шепчу, и голос дрожит, будто натянутая струна.

Она целует — медленно, дразняще. Каждый миг растягивается в вечность. Я беру её голову в ладони, пальцы утопают в мягких волосах. Притягиваю ближе, углубляю поцелуй. Наши языки встречаются — сначала робко, потом всё смелее, всё отчаяннее.

В этом поцелуе — все слова,которые мы не смогли произнести. В нём — и страх, и надежда, и то самое «может быть», ради которого стоит рискнуть всем.

Я чувствую, как её руки обвивают мою шею, как пальцы впиваются в плечи — то ли чтобы оттолкнуть, то ли чтобы прижать ещё ближе. Неважно. Сейчас есть только это: её губы, её дыхание, её сердце, стучащее в унисон с моим.

Отрываюсь от её губ лишь на миг — чтобы заглянуть в глаза. В них — буря, которую она больше не прячет. И в этой буре я вижу то, ради чего готов пройти через всё: желание быть рядом. Настоящее. Искреннее.

Отрываюсь от её губ лишь на миг — чтобы заглянуть в глаза. В них — буря, которую она больше не прячет. И в этой буре я вижу то, ради чего готов пройти через всё: желание быть рядом. Настоящее. Искреннее.

— Дай мне время. Хорошо? — её голос звучит тихо, но твёрдо. В нём больше нет метаний — только просьба, простая и ясная.

— Хорошо. Сколько нужно, — отвечаю, не отрывая взгляда. В груди всё ещё бушует ураган, но в нём появляется новая нота — робкая, но уверенная: надежда.

Я осторожно отпускаю её, делаю шаг назад. Расстояние между нами снова увеличивается, но теперь оно не кажется непреодолимой пропастью — скорее границей, которую мы оба готовы пересечь, когда придёт время.

— Я уехал, — говорю, уже стоя у двери. Слова звучат не как конец, а как пауза. Как обещание вернуться.

Выхожу на улицу. Воздух холодный, свежий — он отрезвляет, но не гасит огонь внутри. Сажусь в машину, завожу двигатель. В зеркале заднего вида мелькает её окно — тёмное, молчаливое.