Книга Эксклюзивные права на тело, страница 11 – Саша Кей

Я гоню от себя воспоминания о его наглом поведении, о том, как он это делал. Уверенно, не колеблясь, задирал юбку, трогал меня там…

Чёрт!

Психанув, заворачиваюсь в банное полотенце и, оставляя мокрые следы, отправляюсь в кровать. Может, хоть сон прочистит мне мозги. Выспавшаяся я соображаю намного лучше.

Как назло, снится мне всякая муть, не очень разборчивая, но вязкая и тягостная, оплетающая меня своими путами и не позволяющая проснуться. Сначала я отказываюсь на крошечном пятачке суши посреди бескрайнего моря и паникую, что выхода нет. Эта фраза так и звучит в голове голосом Корельского. Потом оказываюсь у шезлонга, на котором лежит Ярослав. Я разглядываю мощное загорелое тело, плоский живот, длинный кривой шрам… Этот шрам снова и снова приковывает моё внимание, вызывая тревожное чувство. Вдруг картинка сменяется, и я вижу свои руки, залитые кровью, и начинаю задыхаться. В глазах темнеет на секунду. Я будто моргаю, а открыв глаза, вижу перед собой дверь, а сзади на меня наваливается Корельский, я всё ещё задыхаюсь, но уже по другой причине. Внизу живота сладко тянет, грудь наливается. Я хочу его внутри себя. Срочно. Немедленно. Иначе мне нужно будет завести сорок кошек. Просыпаюсь я на внезапно прозвучавшей во сне реплике Зинина: «Я больше не буду таким добреньким».

С колотящимся сердцем я сажусь на разворошённой постели и хватаю ртом воздух.

Это кошмар. Всего лишь кошмар.

Мне, похоже, пора к психотерапевту.

Вокруг темно, видимо, я проспала до самой ночи. Сознание ещё в тумане, но мне удаётся разобрать, что поднял меня звонок мобильного. Я долго соображаю, откуда доносится звук, и по всему выходит, что из прихожей, где я бросила все вещи.

Еле выпутавшись из влажной скомканной простыни, я, спотыкаясь, иду за телефоном. Так и есть, на полке возле вешалки светится экран, ударяя ярким светом по глазам. Капец, время три ночи. Вот это я вырубилась. Не меньше десяти часов продрыхла.

Звонит, естественно, Зинин.

Что ещё сдохло?

В это время суток он обычно или трахает шлюх, или спит, залив зенки.

Неохотно отвечаю на вызов.

— Пётр Евгеньевич, доброй ночи… — стараясьне сопеть, начинаю я, еле ворочая непослушным со сна языком.

— Ты! — визг Зинина впивается в мозг острой иглой, и было утихнувшая мигрень, возвращается. — Если я узна́ю, что это ты сделала, ты сдохнешь!

Я холодею.

— Что случилось? — стремительно просыпаясь, спрашиваю я, хотя догадываюсь, в чём дело. Корельский не стал откладывать свои планы в дальний ящик, и уже действует.

— Ты ещё спрашиваешь, сучка мелкая?

— Если это твоих рук дело, тебе никто не поможет, дрянь! Покалечу! Изуродую! — Зинин так орёт в трубку, что я, словно вживую, представляю, как брызгает его слюна, багровеет лицо.

— Пётр Евг…

— Только посмей рыпнуться! И ты знаешь, что я сделаю!

— Пётр Евгеньевич? Пётр Евгеньевич? — шепчу я, потому что голос опять отказывает.

Но в динамиках уже тишина. Он бросил трубку, и перезванивать ему — чистое самоубийство. Да и бессмысленно.

Мне в прямом смысле становится дурно. Тошнота накатывает волнами.

Я вовсе не настолько храбрая, чтобы идти против Зинина. Он, конечно, не такая акула, как Корельский, но та ещё пиранья, и получит огромное удовольствие, линчуя меня и руша жизнь моих близких.

Не буду врать, я много раз представляла, как размажу его. Даже разработала несколько вариантов, которые точно бы его закопали.