Онлайн книга «Украденная невеста для бандита»
|
— А ты? — говорю сипло. Марат переводит глаза на меня. — А я пойду спасать своего сына… Глава 34 Внутри все горит он неизвестности. Это чувство самое испепеляющие, деморализующее. Я уже в сотый раз звоню Алихану, потому он единственный отвечает на мои звонки и хотя бы что-то говорит. Хотя что он говорит… Ничего… Просто ждать. Не высовываться. Не предпринимать никаких маневров и уж точно не самодеятельничать. Я все это прекрасно понимаю, но чувство тотального сожалению в буквальном смысле разъедает душу. Как же больно… Зачем я только открывала свой рот? Что я хотела доказать своей матери?! И она… Неужели, неужели она и правда не понимала, что в мире, в котором крутится Марат, такие тайны- это бомба замедленного действия? Проговариваю это про себя и усмехаюсь… Не понимала… А я, мать его, понимала?! Я снова звоню Алихану и говорю, что хочу поехать к матери Марата, которая должна была вернуться, но он категорически против. Уже раздраженно повторяет мне, что нужно сидеть на месте и успокоиться… Я кладу телефон. Потерянная, разбитая. Не могу ни стакана воды выпить, ни кусок хлеба в рот запихнуть, хотя понимаю, что нужно… Пошли уже вторые сутки, как Марата нет дома… А я все еще с размазанным от слез свадебным макияжем, в вечернем платье… Мне кажется, я вообще с места сдвигалась, только чтобы на нервах походить по комнате, заламывая руки. Когда в дверь настойчиво звонят, я кидаюсь к глазку, спотыкаясь от длинный подол платья. Кидаюсь и застываю… На пороге женщина. Блондинка. Не девочка, но и не старая. И я почему-то точно знаю, кто это, хоть никогда с близка и не видела. Наплевав на предписания Алихана, я проворачиваю замок несколько раз и открываю дверь. — Здравствуйте, Фатима, — произносит она. Красивая, ухоженная. Хоть и видно, что тоже вся на нервах. Глаза заплаканы, уставшая. Еще бы… — Вы наверное, поняли, кто я… — Да, — отвечаю сиплым голосом, — проходите… — Вероника, — представляется она, как только пересекает порог нашего дома. Не раззувается, цокая каблуками. А я вдруг задумываюсь- как можно в таком состоянии, когда твоего сына похитили, а с Маратом вообще неизвестно что происходит, напяливать каблуки, даже если это твоя последняя обувь. Но явно не последняя, потому что одета эта молодая женщина шикарно. Красивое льняное платье с характерным принтом известного итальянскогобренда, люксовая сумка, в волосах заколка-зажим той же марки, да и колерована она явно у топового мастера. Крашеный блондин не отдает желтизной, а наоборот, выглядит свежим и натуральным. Зато меня в моем жалком помятом виде она оглядывает с нескрываемым превосходством. — Неплохо ты тут уже обжилась, — оглядывается, проходя в гостиную. Она знает, где гостиная, по тону явно тут была… Внутри все холодеет. Без приглашения садится на диван. Долго и внимательно меня смотрит, потому что я безвольно падаю на кресло напротив. Желания ей что-то предлагать нет даже из вежливости. Мы сейчас не в том положении. — Где Марат? — спрашиваю я безжизненно, — как мальчик? Она снова смотрит на меня и мрачно усмехается. — Это я у тебя хотела спросить, Фатима? Куда ты дела моих мальчиков… Это ведь из-за тебя они пропали… Внутри все холодеет. И от этого ее «мои мальчики», и от «пропали»… — Я… ничего не знаю, — устало тру лицо, чтобы не сорваться на слезы, — Марат уехал два дня назад… |