Книга 90-е: Шоу должно продолжаться 9, страница 98 – Саша Фишер

— Фигассе он опаздывает, — я посмотрел на часы. — Часа полтора ждете? Звонили ему?

— Ага, — не отрываясь от тетрадки, сказал Бельфегор. — Он не берет.

— Да ладно, бывает, — развел руками Бегемот. — Может его мама припахала. Или еще что.

— Может и так, — хмыкнул я. — Но у нас концерт уже завтра, так что неплохо бы быть в курсе, что не так. Ладно, я все равно уже промок, сгоняю до Сани. Если что, к маме тоже загляну.

— С тобой сходить? — встрепенулась Надя.

— Да не, незачем, — отказался я. Хрен знает, что такое с Астаротом. Может он в очередной раз психанул, и тогда будет лучше, если никаких дополнительных свидетелей не будет. Или еще что-то…

Я снова выскочил на улицу, заранее подняв повыше воротник. Погодка все-таки — бррр! Но сам по себе дождь — это неплохо. Быстрее снег растает. Если, конечно, нового ночью не навалит.

Я слышал, как внутри квартиры Астарота надрывается звонок, но больше никаких звуков через дверьне проникало. Блин, вот же дряньство! Реально же, что угодно могло произойти. Астарота запросто могли какие-нибудь гопники избить, и сейчас он, например, валяется в больнице. Или вообще в морге. Случилась бандитская перестрелка, шальная пуля — и адью. Или, реально, он сам на что-то обиделся, заперся внутри и старательно делает вид, что его дома нет. Можно, в принципе, найти его домохозяев, попросить у них запасной ключ… Или слесаря вызвать из ЖЭКа… Кстати, да. Можно же сейчас дойти до квартиры его мамы, внушить ей тревожных мыслей, и она быстро поднимет всех, кого надо, на уши. Или еще можно…

Я еще раз надавил на кнопочку звонка и прислушался. Кажется, пол скрипнул? Или показалось?

Тут глазок с той стороны потемнел.

— Кто там? — раздался из-за двери женский голос. О как… Внезапно!

— Доставка пиццы, — хмыкнул я.

— Сейчас, подождите, тут какой-то сложный замок… — сказала из-за двери незнакомка, и через пару минут возни, дверь распахнулась. — Ой, а я вас знаю…

— Аналогично, — усмехнулся я, в первую же секунду опознав, кто это передо мной. Это была «некрасивая подруга» той девушки из парка ВДНХ. В клетчатом пальто. И пальто это, кстати, тоже висело на вешалке.

— Саня дома, лапуля? — спросил я. Отстранил ее и шагнул в прихожую.

— Они вроде спят еще… — сонно проговорила девушка.

— Они? — я приподнял бровь. — В смысле Астарот и та девушка в клеточку?

— Ну да, Оксана… — рассеянно кивнула «некрасивая подруга». Точно. Оксана. В прошлый раз я даже не потрудился запомнить. А зря, как выяснилось.

Я закрыл дверь и повернул собачку замка.

— А скажи-ка мне, милая барышня, как вы с Оксаной вообще здесь оказались? — негромко спросил я, стягивая мокрую куртку.

— Ну… он позвал нас в гости, а мы согласились… — сказала «некрасивая подруга». Я внимательно ее осмотрел. Вид у нее был помятый, будто она так в одежде и спала. На диване в гостиной. Или вообще в кресле, потому что из скромности диван занять не решилась.

— Пойдем-ка на кухню, лапочка, — я увлек девушку за собой и прикрыл дверь. Огляделся. Заглянул в чайник. Долил в него воды и поставил на плитку. — Давай, детка, время исповедоваться. Излагай подробности.

— А вы, собственно, кто? — спросила девушка, потихоньку просыпаясь. — И каким боком вас это касается?

— Я, собственно, продюсергруппы «Ангелы С», — усмехнулся я. — У которой, кстати, завтра концерт, за который уже заплачено. И если кое-кто там облажается, то его будут бить. И возможно даже ногами. Я доступно изъясняюсь?