Книга Протокол «Вторжение», страница 8 – Виктор Корд

[Внимание! Обнаружен воздушный объект.]

[Идентификация: Вертолет Ми-38 VIP-класса.]

[Код транспондера: «Орел-1». Правительственный борт.]

[Статус: Запрос посадки. Личный посланник Его Величества.]

Я переглянулся с Ингой.

— Легок на помине, — прокомментировала она, выводя изображение с камер дальнего обзора.

К нам летела белоснежная машина с золотыми гербами на бортах. Никакого вооружения на пилонах, но эскорта тоже не видно. Это был жест. Уверенность в своей неприкосновенности.

— Кто на борту?

— Князь Волконский, — Инга сверилась с базой данных. — Старая гвардия. Личный советник Императора по вопросам внутренней безопасности. Глава «Теневого Кабинета». Человек, который решает вопросы, когда дипломатия и армия бессильны. Говорят, он лично душил заговорщиков в 90-е.

— Серьезный дед. — Я поправил пиджак. Под дорогой тканью скрывалась легкая броня и кобура с «Медведем». — Пропускай. Сажай на площадку перед домом.

— Охрану выводить?

— Нет. Убери Синтетов с глаз долой. Не будем дразнить гусей раньше времени. Оставь только почетный караул из наших «Серпов». Пусть видит, что мы чтим традиции… советского тяжелого машиностроения. И Клин, — я повернулся к сержанту. — Встань у меня за спиной. Вид у тебя внушительный, а молчишь ты красноречиво.

Вертолет сел мягко, подняв вихрь пыли и опавших листьев. Лопасти еще вращались, разрезая воздух с характерным свистом, когда дверь салона открылась и на бетон площадки опустилась автоматическая ступенька.

Князь Волконский вышел один. Пилоты остались внутри.

Это был невысокий, сухой старик с прямой, как струна, спиной. Он был одет в строгий гражданский костюм-тройку серого цвета,поверх которого было наброшено легкое пальто. В руках — трость с набалдашником из слоновой кости. Никакой брони, никаких видимых артефактов. Только аура власти, которая ощущалась физически, как давление атмосферного столба.

Я вышел ему навстречу, остановившись на верхней ступени крыльца.

— Максим Андреевич, — Волконский слегка наклонил голову. Это был не поклон, а скупое обозначение вежливости равного к равному (или хищника к хищнику). Его серые, выцветшие глаза сканировали меня, отмечая каждую деталь: от кольца на пальце до напряжения мышц шеи. — Наслышан о ваших… успехах. Москва гудит, как растревоженный улей. Вы за одну неделю наделали больше шума, чем террористы-народники за последние десять лет.

— Я просто защищаю свою частную собственность, Ваше Сиятельство, — ответил я, жестом приглашая его в дом. — И оптимизирую рыночные процессы. Прошу. Чай, кофе, или, может быть, анализ биржевых сводок?

— Предпочитаю разговор по существу. Времени мало.

Мы прошли в мой кабинет на втором этаже. Я намеренно не стал вести его в переговорную. Кабинет — это моя территория, мое логово. Здесь пахло старой бумагой, оружейным маслом и озоном от работающего сервера.

Волконский отказался садиться. Он прошел к окну, глядя на стройку внизу. Дроны-строители возводили стену второго периметра, сверкая сваркой.

— Впечатляет, — произнес он, не оборачиваясь. — Автономная база. Производство полного цикла. Технологии, которых нет даже у Имперского НИИ Маго-Механики. И все это — в руках восемнадцатилетнего бастарда, который официально числится мертвым.

— Возраст — это цифра в паспорте, князь. А смерть — это юридический казус. Я жив, и я здесь.