Книга Диагноз: Смерть, страница 39 – Виктор Корд

Я кинул ему планшет.

Коротышка поймал гаджет, глянул на экран. Там светились коды доступа к логистической сети Орлова. Золотая жила для контрабандиста.

Глаза коротышки алчно блеснули.

— Кордо… Слышал. Ты тот псих, что взорвал химзавод?

— Я тот, кто может взорвать и этот коллектор, если мы не договоримся.

Блеф. У меня 2 единицы маны. Я могу взорвать только хлопушку.

Но коротышка этого не знал. Он видел за моей спиной гиганта, который только что оторвал дверь от машины, и женщину, которая держала палец на спуске автомата так, будто родилась с ним.

— Король примет, — кивнул коротышка, возвращая планшет. — Но есть условие.

— Какое?

— В нижних уровнях завелась тварь. Из лаборатории Орлова сбежала, когда рвануло. Жрет наших. Король нервный. Если вы такие крутые — уберите мусор.

Я переглянулся с Борисом.

— Тварь? — переспросил Бритва. — Большая?

— Огромная. Мясистая.

Борис облизнулся.

— Я беру заказ. Где она?

— Вниз по течению. Сектор очистных.

Я кивнул.

— Мы убьем тварь. А Король даст нам убежище, еду и связь. И доступ к черному рынку.

— Идет.

Мы двинулись дальше, вглубь катакомб.

Борис шел первым, разминая кулаки.

— Мясо… — бормотал он. — Свежее, химическое мясо…

Я шел следом, чувствуя, как усталость снова наваливается на плечи.

У нас нет дома. У нас нет денег (70 тысяч — это пыль). За нами охотится весь город.

Но мы живы. И мы спускаемся в ад, чтобы стать его демонами.

[Статус обновлен. Локация: Владения Крысиного Короля. Квест: «Санитары Подземелья». Награда: Лояльность фракции «Контрабандисты».]

Понравилось? Подписывайтесь и добавляйте в библиотеку! Это ускоряет выход проды!

Владения Крысиного Короля не пахли дерьмом, как можно было ожидать от канализации.

Они пахли выживанием.

Густой, маслянистый дух пережаренного масла, дешевого табака, плесени и немытых тел висел под сводами гигантского насосного зала, образуя собственный микроклимат.

Воздух здесь был тяжелым, влажным. Он оседал конденсатом на стенах и, казалось, покрывал легкие пленкой жира при каждом вдохе.

Я огляделся.

Это был не просто притон. Это был город. Город-паразит, выросший на венах мегаполиса.

Вдоль круглых стен, выложенных скользким от мха кирпичом, лепились хибары. Их строили из всего, что смывало в стоки или удавалось украсть сверху: куски пластикового сайдинга, ржавые листы профнастила, рекламные баннеры с улыбающимися лицами моделей, теперь покрытые грибком.

В центре зала, вокруг огромной дыры, куда с ревом уходила вода, горели костры в металлических бочках.

Над огнем вращались вертела.

Мясо.

Я старался не думать о его происхождении, но мой внутренний диагност уже отмечал характерную анатомию тушек: длинные хвосты, короткие лапы. Гигантские канализационные крысы. Основной источник белка для тех, кого Империя списала в утиль.

— Жрать… — пророкотал Борис у меня за спиной.

Его живот издал звук, похожий на работу камнедробилки. Берсерк смотрел на вертела с таким вожделением, с каким мужчина смотрит на женщину после года воздержания. Слюна капала с его подбородка, смешиваясь с грязью на груди.

— Сейчас, — я повернулся к Коротышке, нашему проводнику. — Где здесь можно обналичить авторитет? Или деньги?

Коротышка, которого звали Шмыг (оригинальностью местные клички не блистали), почесал язву на щеке дулом обреза.