Книга Вниз по кроличьей норе, страница 108 – Марк Биллингхэм

«Это не из-за меня. Это не из-за меня. Это не из-за меня…»

Это кровь Джонно, ясное дело… что тогда фонтаном вырывалась из раны у него на шее. Мне не нужна Бакши или кто-нибудь еще, чтобы понять хотя бы это.

Или, по крайней мере, так было до определенного момента.

Теперь ее даже еще больше — я буквально бреду в ней по колено, умываюсь ею, тону в ней, — потому что к ее общей массе примешалась еще и кровь Дебби, пропитывая абсолютно все в этом сне, или в галлюцинации, или хрен знает в чем вообще.

Хотя есть и одно отличие.

До сих пор все это было связано с чувством вины. Когда это заканчивалось, я могла лежать без сна, дыша так, как дышу сейчас, и чувствовать, как это чувство сжирает меня живьем — независимо от того, сколько раз я твердила себе, что не должна винить себя в том, что случилось с Джонно.

«Я ни в чем не виновата, я ни в чем не виновата!»

Ни в чем. Не. Виновата.

Хотя сейчас я ощущаю кое-что еще, и это парализует меня гораздо сильнее, чем когда-либо удавалось чувству вины. Это неведомое «нечто» стучится ко мне в половину четвертого, и если на тот момент вообще удалось хоть сколько-то поспать, я знаю, что сон больше не придет ни на минутку.

Таращусь на дверь. Жду, когда некая тень двинется за ней. Вслушиваюсь в крики, доносящиеся снаружи.

В полнейшем, блин, ужасе.

Я уже говорила вам, какая дрянная у меня память на имена — когда я еще работала в Системе, мне приходилось все записывать в блокнот, — и, сидя сейчас в МПП, тоже с ходу забываю, как зовут этих двух женщин-копов, едва они успевают представиться. В одно ухо влетело, в другое вылетело. Так что вместо того, чтобы постоянно всматриваться в их бейджики, решаю пойти своим обычным путем и что-нибудь выдумать.

Плюс это… слегка разряжает обстановку, что хорошо. Для меня, по крайней мере.

Одна из женщин пониже другой и малость покоренастее, в то время как ее напарница явно посимпатичнее и погламурнее, так что придумывание обеим альтер-эго из знаменитостей не занимает много времени. Типичный комический дуэт из телика. Главное теперь — выключить зазвучавшую вдруг в голове заглавную тему и прекратить представлять их в виде мужиков с хабариками в зубах и огромными латексными животами, готовых трахнуть все, что движется.

В виде пары жирных мерзких Бобов.

Детектив-констебль Френч поднимает взгляд и произносит:

— Насколько я понимаю, именно вы обнаружили тело мисс Макклур в воскресенье вечером.

Отвечаю ей, что понимает она правильно.

— Вряд ли это был особо приятный опыт.

— Бывало и хуже, — говорю я.

— В самом деле?

Смотрю на нее, а потом вижу, как детектив-констебль Сондерс — которая явно чуть получше подготовилась к беседе, — наклоняется к своей коллеге и что-то шепчет, после чего начинает переворачивать для нее страницы ее же блокнота и тыкать во что-то пальцем. Предполагаю, что все это там есть. Квартира на Майл-Энд. То, что произошло с Джонно.

— Ах да. — Френч поднимает взгляд и сочувственно кивает.

Когда меня просят, пересказываю им в точности то, что уже говорила той девице-детективу пару дней назад. Про тело и про кровь, про попытки реанимации до появления Маркуса и Малайки, про нож на полу под раковиной умывальника. Вполне предсказуемо они задают мне все те же тупые вопросы: не видела ли я кого-то выходящим из туалета передо мной или входящим туда до меня. Отвечаю практически то же самое, что и в воскресенье, хотя уже и не столь саркастически.