Книга Прекрасная пара, страница 56 – Лесли Вульф

– Конечно, – отвечает она, пока я вожусь с аппаратом, пытаясь скрыть румянец. Мгновение спустя Санни забирает у меня наполненный до краев стаканчик и бросает на меня долгий многозначительный взгляд.

– Спасибо… Ой, кажется, я забыла позвонить маме. – Она исчезает. Дверь за ней закрывается, и я остаюсь наедине с коллегой. Меня так и подмывает уйти, но в то же время – с чего бы мне так поступать? Мы работаем вместе, и не надо тут ничего усложнять. Он просто сидит и читает…

Нет, больше нет. Он смотрит на меня тем пристальным взглядом, которым врачи иногда оценивают своих пациентов. Я замираю и медленно отвожу глаза, надеясь, что это мне только кажется. Надеясь, что он не может проникнуть в мои мысли.

– Я знаю, что ты замужем за любимчиком прессы, – в конце концов говорит он, вставая и бросая на стол последнее издание Harvard Health. – Но, похоже, он придурок.

Его комментарий удивляет меня.

– Почему вдруг?

– Ты редко улыбаешься. У тебя красивая улыбка, но я ее почти никогда не вижу.

Я кошусь в сторону двери, в то время как он подходит ближе, небрежно облокачиваясь на стойку в нескольких дюймах от меня.

– Здесь? – Я слабо отстраняюсь, не в первый раз удивленная его проницательностью. – Чему улыбаться, когда вокруг одни страдания?

Он коротко кивает, и некоторое время мы молчим. Я смотрю на свой стаканчик, сбитая с толку противоречивыми мыслями, которые крутятся в голове. В коридоре за дверью люди снуют взад-вперед, не зная, что происходит между нами.

– Давай сегодня пообедаем вместе, – предлагает он.

Я улыбаюсь и бросаю на него беглый взгляд, прежде чем опустить глаза.

– Это плохая идея… Еще одно клише, которое может обернуться катастрофой. – И все же искушение слишком велико.

Он улыбается, и на щеках появляются ямочки.

– Что за клише? Доктор встречается с медсестрой?

Наши глаза встречаются на короткое, напряженное мгновение.

– Нет… Жена изменяет мужу с боссом.

– А, это, – отвечает он, притворно хмурясь. – Тогда поужинаем?

Сирена скорой помощи прерывает мои попытки подобрать подходящие слова для отказа. Стаканчики летят в мусорное ведре, а мы выбегаем из комнаты отдыха и направляемся ко входу. Двойные двери открываются, и врываются парамедики, толкая перед собой каталку. Колеса громко скрипят под весом крупного мужчины, который размахивает руками и хватает ртом воздух, несмотря на кислородную маску, придерживаемую врачом скорой.

– Мужчина, лет сорока пяти, упал в обморок на улице! – кричит один из парамедиков. – Пневмоторакс; подозрение на перелом ребер. Дыхание одностороннее.

– Вторая травма! – громко сообщает дежурная медсестра.

– Давление? – спрашивает доктор Грант. Я чувствую его разочарование. Врач скорой должна была сразу это озвучить. Она молода, я ее раньше не видела. Наверное, новенькая.

– Восемьдесят на пятьдесят, пульс сто сорок, – выпаливает она. От спешки на лбу у нее выступили капельки пота, голос прерывается. – Уровень кислорода в крови низкий.

– Ясно. Насколько низкий? – спрашивает мужчина, а затем начинает отсчет для того, чтобы мы переложили мужчину на травматологическую каталку.

– Восемьдесят два процента, – отвечаю я, считывая данные с монитора, к которому уже подключила пациента. Его лицо мертвенно-бледное, дыхание поверхностное и затрудненное, а на губах появляется синюшный оттенок.