Книга Научу быть папой, страница 1 – Мира Спарк

Олег

Утро начинается не с кофе.

А с настойчивого, нахального звонка в дверь.

Распахиваю слепившиеся веки и секунду пялюсь в потолок.

Вместе с пробуждением приходит боль.

Мышцы и кости ноют так, будто меня через мельничные жернова вчера пропустили.

Тут же вспоминаю вчерашние события.

Вернее, одно — главное.

Я завалил главный бой года.

Пи-пец.

А звонок-то не прекращается, и я начинаю медленно приходить в бешенство.

Ну какого хрена происходит? Если человек не открывает, значит так оно и нужно может?

Откидываю одеяло с твердым намерением встать и пойти научить нахала манерам.

Опускаю ноги на пол — как же все болит-то…

Не удивительно, заруба вчера знатная была.

Шлепаю, переваливаясь в прихожую.

По пути оглядываю себя в зеркало: мама дорогая, как сказала бы моя мама.

Не тело, а сплошная разноцветная гематома.

Да я круче радуги сейчас!

Ничего, сейчас оклемаюсь немного и реванш возьму.

Я свою победу, титул и бабки выгрызу!

А пока мне бы добраться до входной двери.

Щелкаю замком и толкаю дверь вперед.

На пороге стоит девушка лет двадцати пяти: стройненькая, в коротенькой юбочке, с обалденными длинными ногами.

Медленно скольжу по ним взглядом и упираюсь в грудь, туго обтянутую блузкой. Тройка — не меньше. Любимый размер.

Это от пацанов что ли подгон? Типа, утешительный приз за вчерашнее поражение.

Поднимаюсь выше и натыкаюсь на ледяной взгляд.

Девушка красивая. В моем вкусе: светленькая, пухленькие губки и большие серые глаза.

— Аня, заходи, — произносит она вместо приветствия.

Из-за спины показывается кроха: судя по косичкам и розовым бантикам — девочка.

От горка два вершка, с трудом вижу ее с высоты своих двух метров десять сантиметров.

Эта пигалица мелкая ловко протискивается между мной и дверным косяком.

— Э, стопэ! Куда!

Но девчушка только быстрее припускает вглубь квартиры.

К такому рейдерскому захвату жизнь меня не готовила.

Попробовал бы такой ход парень — остался бы сразу на пороге — зубы в ладошку собирать, а тут дите.

Я только гаркнуть и успел.

— Че за дела? — поворачиваюсь обратно к девушке.

Взгляд у нее жесткий, серьезный — если она так и на девчушку смотрела… неудивительно, что ее мой вопль не испугал.

— Здравствуй, Олег.

Опа, и по имени меня знает.

Разводняк что ли какой?

Ну, допустим, парень я неглупый, в обиду себя не дам.

— Привет, красивая, — ухмыляюсь я, а зубы ноют после вчерашнего.

— Не помнишь меня, да? Ну, конечно, — горько усмехается она. — Такие как я каждую ночь у тебя в постели меняются…

— Да нет, — говорю, — помню прекрасно. Только вот имя чет из головы вылетело…

— Ксения, а ее, — кивает мне за спину, — Аня.

Ксения не поддается моим чарам и остается холодна как лед.

Ну и ладно, мне-то что?

В одном она права — я от одиночества не страдаю.

Только вот зачем она устроила у меня этот детский сад с двумя белыми бантами?

— Дочь твоя, — добавляет Ксения невозмутимо, а мне аж слюнка не в то горлышко попадает.

— Чего-о?!

— Угу, — кивает, — Анна Олеговна, четыре года. У нее аллергия на арахис и пыльцу, так что с цветами — поаккуратнее, да и в доме чистоту поддерживай…

— Постой-постой, какая пыльца… ты че меня сейчас опыляешь тут?

Начинаю сверепеть — это точно разводняк!

Фэйс у девушки, Ксюши этой, не знакомый вообще…

— Пять лет назад в Сохо, — она словно мысли мои читает. — Я тогда брюнеткой была, а ты седьмую победу в чемпионате мира отмечал…