Книга Научу быть папой, страница 52 – Мира Спарк

— Ты… будь осторожнее, ладно? — голос у нее срывается.

Я ухмыляюсь, полный самоуверенности.

Адреналин, ярость и недели подготовки кричат во мне одно.

— Не переживай. Я его порву. Сегодня он отсюда не уйдет на своих ногах.

Она подходит ближе, и вдруг хватает меня за предплечье.

Ее пальцы впиваются в кожу.

— Себя не порви, — шепчет она. — Понял? Мы с Анюткой… мы тебя ждем. И ты… — она запинается, делает глубокий вдох, и глаза ее становятся абсолютно честными, — ты для нас всегда будешь чемпионом.

И, не дав мне ничего ответить, она резко разворачивается и вылетает из раздевалки.

Я стою, словно меня окатили ледяной водой.

Вся моя бравада, вся самоуверенность — разбиваются вдребезги об эти простые слова.

«Ты для нас всегда будешь чемпионом».

Внутри что-то щелкает. Ломается.

Дверь распахивается:

— Олег! Пора! — зовут меня.

Я медленно выдыхаю.

Гляжу на свои забинтованные кулаки.

Уже не чувствуя той ярости, только странную, холодную пустоту и тяжесть на сердце.

Иду по коридору навстречу оглушительному реву толпы.

Выхожу в свет софитов. Мой противник уже в октагоне, он что-то кричит, бьет себя в грудь.

Гонг.

Гонг.

Звук, от которого кровь закипает мгновенно.

Я лечу на Расула, как ядро выпущенное из пушки.

Мой кулак — это не просто кулак, это концентрация всей ярости и боли последних месяцев.

Он врезается в его блок, и Расул отшатывается.

Хорошо.

Я прессингую. Давлю.

Не даю ему опомниться.

Левый джеб, правый кросс, низкий кик по бедру.

Он огрызается — его удары жесткие, точные, но сегодня я быстрее.

Я чувствую его силу, но она не пугает.

Она лишь усиливает ярость. вхожу в состояние какого-то боевого безумия.

Третий раунд.

Я уже чувствую вкус победы на губах, соленый, как пот и жгучий, как кровь.

Я загоняю его к сетке.

И в этот момент он взрывается.

Неожиданный, жесткий апперкот скользит по моему подбородку.

Звенит в голове.

На секунду я теряю ориентацию.

Этого достаточно.

Он входит в клинч, его мускулистая рука обвивает мою шею сзади.

Зажим.

Перевод на удушение.

Знакомая, мерзкая петля, перекрывающая кислород.

Темные пятна пляшут перед глазами.

Звон в ушах заглушает рев толпы.

Я слышу только собственное хриплое, беспомощное дыхание.

В глазах темнеет.

Я проигрываю. Снова. Все зря.

Все верну… — издевается в мозгу последняя мысль.

И тут я вижу ее.

За сеткой ограждения.

Она встала с места. Сжимает в руках какой-то светлый платок, теребит его так, будто хочет разорвать. Вся ее стройная фигура подалась вперед, к клетке. На лице — не страх, а какое-то глубокое отчаяние.

Ее губы шевелятся. Я не слышу, но читаю по ним: «Нет».

Это слово, это видение бьет в меня мощнее любого адреналина.

«Себя не порви. Мы тебя ждем».

Рывок.

Не физический — внутренний.

Из самой глубины, оттуда, где прячется не злоба, а просто воля жить.

Я упираюсь предплечьем в его сдавливающую руку, делаю резкий поворот корпусом, сбрасываю захват.

Воздух обжигающими глотками врывается в легкие.

Наши взгляды встречаются.

В его — удивление и злость.

В моем — уже не ярость. Холод. Ледяная, беспощадная ясность.

Я отступаю на шаг, даю себе секунду. Он, уверенный в победе, идет на меня.

И это его ошибка.

Мой удар приходит откуда он не ждет. Короткий, хлесткий лоу-кик по опорной ноге.

Он кренится.

Прямой в корпус заставляет его выдохнуть весь воздух.

А потом… потом я просто делаю свою работу. Блок, уклон, жесткая серия ударов.