Книга Если бы не ты, страница 4 – Чарли Ви

Мужчина подходит к окошку кассы, стучит в край косяка, и всё окно сотрясается от этого удара.

— Есть кто? — спрашивает мужчина.

Его низкий бас пробирает до дрожи. Если мне до этого было страшного, то теперь даже мочевой сжимается от страха. Не дай бог ехать с ним в одном автобусе.

Он поворачивает голову, смотрит на меня.

— А где кассир? Не видела?

Трясу безмолвно головой. Начинать разговор с ним мне не позволяет кусок булки, которую я откусила и ещё не успела прожевать.

— Немая, что ли? — мужчина выпрямляется, смотрит на массивные часы.

— Нет, не немая, — наконец, прорезается мой голос, когда проглатываю кусок булочки. — Кассир на местетолько в указанное время. Там на листке написано.

Мужчина-медведь даже не поворачивается, чтобы посмотреть на расписание, пристально изучает меня, а я так же пристально смотрю на него. Внутренне напряжена, словно заведённая пружина, уж слишком опасно он выглядит. Такой, если пристанет и не отобьёшься. Сама не понимаю, почему меня посещают такие мысли, вроде повышенной сексуальностью не обладаю, чтобы мужики слёту на меня заглядывались и жаждали со мной переспать.

— Я смотрю, здесь вообще работать никто не хочет, — мрачно цедит сквозь зубы незнакомец. — И что мне теперь до ночи сидеть кассира ждать?

Пожимаю плечами.

Мужчина достаёт телефон из короткой чёрной дублёнки, смотрит в телефон, что-то набирает. Понимаю, что так откровенно разглядывать людей нельзя, но не могу отвести от него взгляд. Заворожённо наблюдаю за его длинными пальцами, на котором красуется перстень с чёрным камнем. Есть в нём что-то такое, что притягивает взгляд. Мужественность? Тёмная энергетика? Опасная харизма?

Не знаю. Но таких людей лучше держать в поле зрения.

Он прикладывает телефон к уху.

— Слышь, Цыган. Приехать не смогу… Ну сегодня никак, прости, брат… Да только что смотрел на сайте, нет билетов… и на кассе никого… Да блядь, знал бы, не пил… ну а куда я сейчас за руль?..ну вот, тем более… Ну хорошо. Попробую.

Он убирает телефон и снова смотрит на меня.

— А ещё как-то можно добраться до города?

— На газели вроде можно, но их пока нет, — мой голос звучит странно тонко и пискляво.

— Ясно. Тебе тоже в город надо?

Коротко киваю и тут же жалею об этом. Зачем ему знать, куда я ехать собираюсь.

Когда подходит газелька, подхватываю сумку и срываюсь с места и вылетаю из автовокзала, позабыв о незнакомце. Вид у машины неказистый и не очень опрятный, но за неимением лучшего и согласна и на неё. Мне же не детей крестить в ней, а просто восемь часов трястись до города. Почти половина дороги километров двести из пятисот оставляет желать лучшего. Уже лет десять никто нормальный асфальт положить не может, щебнем только дыры засыпают.

За рулём газельки сидит пожилой мужчина. Хотя “мужчина” — это громко сказано, скорее сухонький старичок. Седые волосы торчат из-под шапки словно пакля, старая синтепоновая куртка с масляными пятнами, придаёт его внешности неопрятный вид, зато голубые белёсые глаза смотрят дружелюбно. В другой момент своей жизни, я бы ни за что не поехала с ним, но сегодня у меня вообще весь день, состоящий из того, что я бы никогда не сделала. Не ушла от мужа, не заговорила бы с опасным незнакомцем, не поехала бы в старой газельке со стареньким водителем.