Книга Наследник для Миллиардера. Ты (не) сбежишь, страница 131 – Алиса Громова

Дамиан наливает виски.

— … Она ни о чем не догадается, — говорит мой муж. Голос веселый, циничный. — Лена — идеальный вариант. Тихая, забитая. Родит, подпишет отказ и исчезнет. А если нет… ну, несчастные случаи на стройке бывают часто.

Видео оборвалось.

Я стояла, глядя в черный экран.

Это была запись того самого разговора, о котором я читала в файле.

Константин хранил её. Как компромат.

Зачем он хотел отдать её мне? Чтобы добить?

Или чтобы открыть глаза?

Я посмотрела на спящего Мишу. Потом на дверь, за которой врачи боролись за жизнь человека, который на видео планировал мое устранение.

Прошлое догнало нас. Даже здесь, посреди океана.

Он сжег файл. Но видео сжечь нельзя. Оно выжжено теперь на сетчатке.

Я вынула флешку.

Подошла к мусорному ведру.

И замерла.

Выбросить? Забыть? Сделать вид, что этого не было?

Ведь он изменился. Он закрыл меня собой от пули. Он спас сына.

Или это тоже часть плана? «Влюбить в себя объект, чтобы контроль был абсолютным».

Я сжала пластик так, что он хрустнул.

Нет.

Я не выброшу.

Я сохраню это.

Не как оружие против него. А как напоминание себе.

Никогда не расслабляться. Никогда не доверять до конца.

Даже тому, кого любишь больше жизни.

В дверь снова постучали. Резко, тревожно.

— Елена Дмитриевна! — голос доктора Вагнера. — Срочно в операционную! У него остановка!

Коридор превратился в размытый туннель из белого пластика и хрома. Я бежала, не чувствуя ног, сжимая в потном кулаке проклятую флешку. Пластиковый корпус врезался в ладонь, причиняя боль, но эта боль была единственным, что удерживало меня в сознании.

Он хотел убить меня. Три года назад.

Он умирает сейчас.

Эти две мысли бились в голове, сталкиваясь,высекая искры безумия. Я должна ненавидеть его. Я должна развернуться, забрать Мишу и уйти, позволив судьбе завершить то, что начали наемники.

Но я бежала к нему.

Двери операционного блока распахнулись передо мной автоматически.

Звук ударил по ушам раньше, чем я увидела его.

Монотонный, пронзительный писк. Звук пустоты.

Пи-и-и-и-и-и-и-и…

В операционной царил контролируемый хаос. Врачи в окровавленных халатах, медсестры, передающие инструменты.

А в центре, на столе, под слепящим светом бестеневой лампы, лежал Дамиан.

Его грудная клетка была вскрыта? Нет, просто залита кровью и йодом. Кожа приобрела оттенок воска. Губы посинели.

Он выглядел не как человек. Как сломанная, обесточенная машина.

— Асистолия! — крикнул анестезиолог, глядя на монитор. — Адреналин, один миллиграмм внутривенно! Массаж!

Хирург, стоявший над Дамианом, сцепил руки в замок и навалился всем весом на его грудину.

Хруст.

Я услышала, как хрустнули ребра моего мужа. Меня скрутило спазмом тошноты.

— Елена Дмитриевна, выйдите! — доктор Вагнер перехватил меня у входа, не давая сделать шаг в стерильную зону. Его лицо было серым.

— Нет! — я вцепилась в его рукав. — Вы сказали… остановка?

— Сердце не выдержало. Гипоксия, кровопотеря, болевой шок. Мы качаем его уже две минуты.

Две минуты.

Две минуты он был мертв.

Пока я смотрела видео, где он с улыбкой планировал мое убийство, он умирал. Какая ирония. Какая страшная, дьявольская шутка.

— Разряд! — скомандовал врач у стола.

Тело Дамиана выгнулось дугой, оторвавшись от стола, и с глухим стуком упало обратно.

Я вздрогнула так, словно ток прошел через меня.

Взгляд метнулся к монитору.