Книга Наследник для Миллиардера. Ты (не) сбежишь, страница 166 – Алиса Громова

Дверь моего кабинета закрылась с тяжелым, солидным щелчком.

Я повернула замок. Два оборота.

Раньше этот звук вызывал у меня панику. Звук тюремной камеры. Звук ловушки.

Дамиан тоже помнил это. Он стоял посреди комнаты, глядя на мою руку на ключе, и в его глазах мелькнула тень прошлого. Тень того мужчины, который выламывал двери, чтобы контролировать каждый мой вздох.

— Ты нарушаешь правила, госпожа вице-президент, — прошептал он, подходя ко мне. — В этом доме нет закрытых дверей.

— Правила изменились, — я развернулась к нему, прижимаясь спиной к прохладному дереву двери. — Теперь мы запираемся не откого-то. А длякого-то.

Он улыбнулся. Той самой улыбкой,от которой у меня до сих пор, спустя два года, подкашивались колени.

— Справедливо.

Дамиан уперся руками в дверное полотно по обе стороны от моей головы, заключая меня в кольцо. Он все еще был в футболке со следами каши, домашний, теплый, пахнущий молоком и дорогим табаком. Но взгляд… Взгляд остался прежним. Голодным.

— Ты знаешь, что я сейчас сделаю? — спросил он низким голосом, наклоняясь к моей шее.

— Догадываюсь. Ты будешь вести переговоры о слиянии.

— Агрессивном слиянии, — поправил он, касаясь губами пульсирующей жилки под ухом.

Мои пальцы зарылись в его волосы.

В этом кабинете, среди папок с отчетами, чертежей реабилитационного центра и строгого дубового декора, мы любили друг друга не как муж и жена, прожившие вместе вечность. Мы любили друг друга как любовники, которые украли этот час у всего мира.

Я стянула с него испачканную футболку.

Мои ладони легли на его грудь.

Шрам.

Широкий, белесый рубец на правом плече. След от пули снайпера. След той ночи, когда я чуть не потеряла его.

Я провела по нему пальцем.

Дамиан замер. Он не любил, когда я трогала его шрамы. Для него это было напоминание о слабости. О том моменте, когда он не смог защитить себя.

Но для меня это была карта нашей любви.

— Болит? — спросила я тихо, глядя ему в глаза.

— Только когда меняется погода, — он перехватил мою руку и поцеловал запястье. — Или когда ты смотришь на него с такой грустью. Не надо, Лена. Это просто старая отметина.

— Это память. О том, что мы не бессмертны.

— Мы бессмертны, пока мы вместе, — он подхватил меня под бедра, легко, как пушинку, и посадил на край массивного письменного стола, смахнув стопку бумаг.

Документы разлетелись по полу белым веером.

Мне было все равно.

Ему было все равно.

В этот момент не существовало холдинга «Барский Групп». Не существовало прошлого с его грязью и ложью. Существовала только гравитация, которая тянула нас друг к другу.

Его поцелуи были жадными, глубокими. Он пил меня, как воду в пустыне.

Я расстегнула его домашние брюки. Мои руки дрожали, как в первый раз.

Это было удивительно — спустя столько времени, пройдя через ад, предательство и кровь, мы сохранили этот трепет. Эту электрическую дугу, которая пробивала воздух между нами.

— Ты моя, — шептал он, входяв меня. — Моя жизнь. Моя кровь. Моя.

— Твоя, — выдыхала я, запрокидывая голову, глядя на лепнину потолка, которая расплывалась перед глазами. — Всегда.

…Потом мы сидели на полу, прислонившись к ножкам стола, среди разбросанных листов годового отчета. Я была в его рубашке (он отдал мне свою, потому что мое платье пострадало в процессе «переговоров»), а он сидел с обнаженным торсом, перебирая мои волосы.