Книга Невеста проклятого герцога, страница 95 – Эва Морей

Осторожно, почти беззвучно делаю шаг в сторону бокового прохода. И в этот момент пол под ногами едва заметно дрогнул. Низкая вибрация отзывается во всем моем теле. Как будто я наступила не на камень, а на натянутую струну. В нижней части зала, под слоем пыли, вспыхивают руны – ярко, резко, кровавым светом. Символы, выгравированные на полу, откликаются на мое присутствие.

Я едва успеваю понять, что случилось. А затем воздух впереди… сжимается. Как будто его смяли в кулак. Тень на троне шевельнулась. И через миг из нее выходит он. Сайрон. Как будто шагая из самой темноты.

— Нашлась. — Его голос звучит тихо, но разносится по залу, будто раскат грома.

Я пячусь, но поздно. Символы вокруг меня вспыхивают вновь и смыкаются, словно сеть. Сайрон спускается на одну ступень, лицо его абсолютно спокойно.

— Я чувствовал тебя ещё у камер, — произносит он, не повышая голоса. — Ты шла так смело, почти как настоящая.

— Настоящая кто? — выдавливаю я.

Уголок его губ дергается.

— Жертва.

Он поднимает руку и воздух вокруг меня темнеет, закручиваясь тугими спиралями. Я пытаюсь отступить, но силуэт Сайрона размывается и в следующее мгновение он стоит прямо передо мной. Холодное, чужое прикосновение ложиться мне на подбородок, заставляя поднять лицо.

— Пойдём, Элира, — тихо говорит он. — Ритуал ждет.

Мир вокруг на секунду проваливается во тьму и меня выдергивает из нее резким рывком. А когда свет возвращается, я стою уже в другом месте. В огромном ритуальном зале. Перед алтарем. В окружении еще десятка людей.

Мир возвращается рывком – так резко, что у меня выбивает опору из-под ног. Меня швыряет на холодный каменный пол. Колени обжигает болью, из легких выбивает весь воздух. Я поднимаю голову и с трудом удерживаюсь от крика.

Зал огромный, круглый, уходит в темноту под высоким куполом. Он весь усыпан рунами: они вспыхивают одна за другой, складываясь в гигантский пульсирующий узор на полу. Кроваво-красные линии извиваются, словно сосуды живого организма. Над всем этим возвышается потолок с узкой прорезью окна. Луч тусклого дневного света падает ровно на алтарь, будто специально подчеркивает, где именно должна пролиться кровь. Ну… хотя бы мы не в подземелье. Уже прогресс.

Вдоль стен стоят люди в черных мантиях. Около десятка человек. Вокруг некоторых вьется знакомая темная дымка. Остальные смотрят на меня с мерзким блеском триумфа в глазах. Передо мной возвышается алтарь: монолитный, тяжелый, будто вырезанный из единой глыбы. В центре алтаря – пустое углубление в виде чаши. Одного взгляда хватает, чтобы по позвоночнику пробежала ледяная волна ужаса. Попала на собрание кружка сатанистов в роли жертвенного козла.

— Встать, — приказывает Сайрон.

Мои дрожащие ноги едва слушаются. Лицо Сайрона выглядит спокойным и практически не выражает эмоций. Как будто он собирается провести рутинный обряд.

— Начинаем, — произносит он.

Руны вспыхивают ярче. Один из магов шагает вперед, разворачивая свиток. Его глубокий голос разносится по всему залу, усиливаясь акустикой.

— Ритуал разделения… — тянет он.

— Предоставление сосуда…

— Разрыв тканей мира…

— Создание новой силы…

Стены начинают дрожать. Я смотрю на чашу в алтаре, и перед глазами всплывают картинки из моего мира. Алтари, кровь, жертвоприношения. Про козла – это я в точку подумала. Сайрон подводит меня к алтарю и закрепляет на нем широкими ремнями – жестко, уверенно, как мастер, делающий привычную работу.