Книга Писательница на полставки, страница 67 – Катя Рут

— Вот тут, — он ткнул в абзац, — ты пишешь о том, как женщины чувствуют власть через взгляд мужчины. Интересно. Но ты ведь не просто теоретизируешь?

Она поймала его взгляд. Тот самый, долгий.
— Думаешь, я про себя? — улыбнулась.
— Думаю, ты знаешь, как это работает. На уровне телесности. Невербально. — Его голос стал ниже. — Слишком точно описано.

— Может, я просто наблюдательная.
— Или очень чувствительная. — Его рука медленно закрыла ноутбук. Он не коснулся ее, но было ощущение, будто этот жест касался всего их разговора.

Несколько секунд между ними зависло молчание.
Саша ощущала тепло его тела. Ловила, как он дышит. Слышала, как часы на стене отсчитывают секунды — и каждая казалась громче обычного.

— Ты знаешь, — сказал он почти шепотом, — ты пугающе быстро вошла в зону, где хочется говорить только искренне. И это... редкость. Особенно здесь.

Он не дотронулся до нее. Но смотрелтак, будто собирался. Или уже коснулся — чем-то другим, глубже.

— Это взаимно, — выдохнула она, и голос предательски дрогнул.

Он ничего не ответил. Только медленно встал, обошел стол и оказался рядом. Не ближе, чем положено. Но ближе, чем нужно для обсуждения текста.

— Мне иногда страшно говорить с тобой слишком честно, — признался он, тихо. — Потому что слишком много хочется сказать.

Она посмотрела на него снизу вверх, и в этот момент в ее голове вспыхнуло:поцелуй меня.
Но он не поцеловал.

Он только провел пальцами по краю ее волос, еле касаясь, будто рисовал по воздуху.

— Нам надо быть осторожными, — прошептал он, наконец.
— Я стараюсь, — ответила она. Но дыхание у нее было слишком быстрое, чтобы в это поверить.

Он все-таки прикоснулся к ней.
Сначала — почти случайно.
Пальцами коснулся щеки, обрисовал скулу, как будто проверяя, настоящая ли она. А потом — решительно, неотвратимо — притянул к себе.

Саша не помнила, кто сделал первый шаг. Только то, как все в ней сжалось и распахнулось одновременно, когда их губы встретились. Это не был тот нежный, затянувшийся поцелуй, каким закончился их разговор в прошлый раз. Этот — был голодным. Уверенным. Запоздавшим.

Он прижал ее к себе, сильнее, чем следовало бы, одной рукой обхватив за талию, другой — уткнувшись в волосы. Она отвечала на поцелуй, не задумываясь, как давно мечтала об этом, сколько раз прокручивала в голове разные варианты — и ни один не был таким.

Она оперлась на край его стола, одной рукой уцепившись за лацкан его пиджака, другой — за край стола, чтобы не потерять опору. Он накрыл ее ладонь своей, сжал крепко, и это простое движение свело с ума.

Ее ноги рефлекторно разошлись, впуская его ближе. Саша не думала, не контролировала дыхание, тело жило отдельно от рассудка. Рот Даниила скользил от ее губ к шее, к ключице — и она зажмурилась, позволяя себе все, о чем боялась даже подумать.

Он почти сорвал с нее пиджак — тот самый, который она надела, чтобы чувствовать себя увереннее. Его рука скользнула под тонкую ткань блузки, едва касаясь, и она тихо, глухо выдохнула в его ухо:

— Даня...

Он прижался к ней еще сильнее, горячо, настойчиво, губами нашел ее мочку уха. Все вокруг исчезло. Весь мир свелся к этому пространству между ее бедрами и его руками. Ее губами и его дыханием. Ее желанием и его.

Он уже начал расстегивать пуговицына ее блузке — торопливо, но все еще сдержанно, когда раздалосьрезкое постукивание в дверь.
Рывок.
Взгляд в сторону.