Онлайн книга «Его версия дома»
|
— Сорок семь... Ещё одно подтягивание. Ещё одно воспоминание. Тот, кем я был, смотрит на меня со стены — с того самого диплома, аккуратно вставленного в рамку. Он бы не узнал себя во мне. Не узнал бы эти руки, эти плечи, этот взгляд. — Сорок восемь... Жар под кожей, ровное дыхание. Всё под контролем. Всё, кроме мыслей. Они, как всегда, разбегаются туда, куда не следует. К тем, кого не спасли. К тем, кого пришлось оставить. К тем, кого больше нет. — Сорок девять... Последнее усилие. Руки дрожат от напряжения, но я не сдаюсь. Никогда не сдаюсь. Даже когда хочется. Особенно когда хочется. — Пятьдесят... Я спрыгиваю, и пол под ногами кажется невероятно твёрдым. Стою, опершись о колени, слушая, как сердце колотится в такт с тиканьем часов на стене. Вдох. Выдох. Все те же мускулы, та же сила, то же тело, которое должно было служить другой жизни. Вхожу в ванную, и её размеры до сих пор кажутся мне нелепыми. Зачем одному человеку столько пространства? Наверное, тогда, в начале, я ещё позволял себе верить в призрачное будущее. Верил, что эти стены однажды согреются теплом другого дыхания, что это зеркало будет отражать не только моё одинокое отражение. Ты жалок, Кертис. Я помню разговоры с женатыми сослуживцами — их вечные жалобы на то, как жёны требуют больше места. Особенно в ванной. И вот я купил свою — огромную, холодную, с кафелем цвета морской глины. Как будто, заполнив пространство камнем и стеклом, можно обманутьпустоту внутри. Включаю воду. Первые струи обжигают кожу ледяным холодом, и я невольно вздрагиваю. Тёмные волосы, тяжелея, падают на глаза, и я смахиваю их мокрой ладонью. Вода стекает по лицу, и пальцы нащупывают знакомый рельеф — шрам, что тянется от середины лба, рассекает левую бровь и сползает к скуле, будто чья-то рука провела черту между той жизнью и этой. Мой первый подарок от Specter Corps. Не диплом с отличием, не благодарность за спасённые жизни. Всего лишь шрам, вросший в плоть. Метка, которую я принял вместе с решением войти в мир Коула. И теперь, глядя в зеркало, я вижу не врача, не того, кто лечит души. Вижу человека, чьё лицо стало картой неправильных выборов. А самая страшная ошибка — та, что не оставила шрамов на коже, но ноет глубже любой раны. Выключаю воду и, не вытираясь, впиваюсь взглядом в запотевшее зеркало. Тот, кто смотрит на меня оттуда, — это я, но будто бы другой. Глаза, цвета стального лезвия, выдают усталость, которую не скрыть ни мощью плеч, ни упругим рельефом пресса. Они видели слишком много — слишком много того, что нельзя забыть. Эта просторная квартира, эта огромная ванная... Всё это — попытка заполнить тишину, что с каждым днём становится всё громче. С каждым приказом, с каждым молчаливым кивком в ответ на безумие Коула. Но пустота лишь растёт, а шрам на лице напоминает: я остаюсь не из-за денег и не из-за страха. Я остаюсь из-за долга. Перед тем, кем Коул был когда-то. Перед тем, в кого он превратился — отчасти по моей вине. Отворачиваюсь от зеркала. Пора одеваться. Снова натянуть на себя маску профессионала — солдата, друга, правой руки. Сделать вид, что всё в порядке. Но шрам, притаившийся на щеке, шепчет: ничего не в порядке. И, возможно, уже никогда не будет. __________________________________________________________________________________ |