Книга «Килл-сити»-блюз, страница 110 – Ричард Кэдри

Я приземлился на кучу мусора молла и строительных материалов. Сломанные гипсокартонные панели, слой старых стаканчиков и салфеток, заплесневелая одежда и сломанные кресла-мешки. К полу плывёт миллион пенопластовых гранул размером с комара, будто я в пургу лежу на мусорной свалке. С края комнаты доносится тихий лёгкий смех. Он звучит как ветер на другой стороне холма.

— Кто здесь?

Смех постепенно стихает, но никто не отвечает. Посмотрев наверх, я вижу дыру, через которую провалился. В ней движутся тени. Кто-то ищет меня.

— Травен. Сюда. Эй! — кричу я.

— Он тебя не слышит.

— Никто из них не слышит, — добавляет другой голос.

— Кто это?

Снова смех. Кучка местных считает меня охуенно забавным. Здесь тепло и сыро, та же тропическая атмосфера, что и в атриуме молла. Мои глаза постепенно привыкают к помещению. Пушистая плесень на стенах слабо светится. Бакенбарды Фантома. Что-то подобноебыло у нас в Даунтауне. Я снова смотрю на отверстие в стене, через которое провалился. Она не настоящая. Это фантом. Призрачная стена, как та, за которой скрывалась комната в Аду, где я впервые нашёл Шар Номер 8.

Спустя несколько минут я уже практически могу видеть свою поднесённую к лицу руку. Затем какие-то фигуры в помещении. Я посреди лабиринта импровизированных могил и надгробий, сооружённых из обломков, упавших сюда во время обрушения. Кто-то сваял кладбище для тех, кто оказался здесь заперт в ловушке. Если это свалка костей, то у меня плохое предчувствие, кто всё это время смеялся надо мной.

— Эй, покойнички. Выходите, выходите, где вы там.

Меня окружают серые облачка. Лица на пару секунд обретают чёткость, а затем распадаются на дым.

— Вот вы где. Зачем схватили меня? Что я вам сделал?

— Это было весело.

— Нам было скучно.

— Ты был такой неуклюжий.

— Ты живой. Это уже достаточное оскорбление.

Я качаю головой.

— Это одна из тех «мы-мертвы-и-это-делает-всех-живых-нашими-врагами» ситуаций, серьёзно? Это лучшее, что вы смогли придумать?

— Неразумно насмехаться над нами.

— Я не насмехаюсь над вами. Чёрт, я на вашей стороне. Я тоже бывал мёртвым. Пару раз. Знаю, какой это отстой. Да ладно. Мы здесь в одной команде.

— Скоро будем.

Снова смешки с галёрки.

— Ты никогда не уйдёшь отсюда.

— Вы ведь знаете, что вы не первые угрожавшие мне мёртвые мудаки?

— Нет. Мы последние.

— Понимаю, почему вам было скучно раньше. Вы скучные. Вы скучные призраки, и это просто печально. Вы целыми днями изобретаете пугалки и всё, что придумали, это «бу-у-у, мы мертвецы, и все, у кого есть TiVo[111], должны умереть».

— Ты умрёшь.

— Ага, прошу прощения, пока я вас игнорирую. — Я вижу тени над головой и кричу. — Эй. Я здесь, чёрт возьми.

— Они тебя не слышат.

— Прекрати орать. Это раздражает.

— Простите. Не хотел быть плохим гостем. Кстати, вы же понимаете, что через несколько часов мне придётся пописать в одном из этих углов? Я имею в виду, это чистая биология. Я ничего не могу поделать.

Призраки снова кружатся вокруг меня. Когда лица проявляются на этот раз, они не выглядят счастливыми.

Я ощупываю стену, чтобы проверить, смогу ли найти опору для рук или ног. Моя рука возвращается мокрой и липкой, покрытой БакенбардамиФантома. Стена слишком скользкая. Без шансов, что я смогу подняться по ней. Я не вижу ни дверей, ни каких-либо других отверстий. Я достаю зажигалку Мейсона. Если смогу создать достаточную тень, возможно, мне удастся выбраться куда-нибудь наверх и отыскать остальных.