Книга Непокорная для наследного принца, страница 45 – Юлианна Винсент

— Я должен извиниться перед тобой, — сказал он тихо.

— За что? — спросила я, хотя миллион вариантов крутился в голове.

«За то, что завалил меня на экзамене? Нет, это был не он. За то, что исчез на пятнадцать лет? Но он служил. За то, что посмотрел на меня так в лесу, а потом отпрянул?»

— За то, что умер, — произнес он и в его голосе прозвучала горькая, самоироничная нотка.

Я неловко хмыкнула, ощущая, как в горлеснова встает тот самый комок, знакомый с момента прочтения того проклятого письма.

— Да уж, — выдохнула я. — Честно говоря, первым моим желанием было воскресить тебя и задушить собственными руками за то, что ты посмел умереть. Ведь, ты обещал мне вернуться живым!

Он не засмеялся. Вместо этого сделал шаг ближе. Тихо, осторожно, как будто боялся спугнуть. Затем его руки — большие, теплые, со шрамами на костяшках пальцев — взяли мою. Не сжали, а просто обхватили, будто проверяя, настоящая ли я.

«Боже, как же он смотрит. Не как преподаватель на нерадивую студентку. Не как наследный принц на дочь генерала. А просто… как мужчина на женщину. И от этого взгляда по коже побежали мурашки, а сердце принялось колотиться с такой силой, что, кажется, его было слышно на весь двор».

— Это была не геройская гибель, Тьерра, — начал он и его большие пальцы начали медленно, почти незаметно водить по моим костяшкам. — Не красивая битва с криворогами во славу короля. Это была грязная, подлая засада. Кто-то из своих. Кто-то, кому я доверял спину. Взрыв прогремел прямо за мной, когда я отдавал приказ об отходе. Потом — портал, разверзшийся под ногами. Меня вышвырнуло в Эмоциональную Пустошь, как ненужный хлам.

Он говорил ровно, почти бесстрастно, но в каждом слове чувствовалась застарелая, выжженная боль. Я слушала, завороженная, не в силах пошевелиться. Его руки были теплым якорем в этом потоке слов.

— Я думал о тебе, — признался он вдруг и его голос дрогнул, сбрасывая маску иронии. — Когда лежал в той пещере, истекая кровью и думая, что умираю… я вспоминал последнее письмо, в котором я пообещал, что вернусь очень скоро. И я так бешено злился на себя, что подвел тебя. Снова.

«Он думал обо мне? — задалась я удивленным вопросом. — В свой последний, как он считал, момент. Не о троне, не о долге. Обо мне, о той глупой девчонке, что писала ему письма кривым почерком?»

От этой мысли что-то горячее и острое распирало грудь.

— Я получила письмо о твоей смерти, — прошептала я предательски дрожащим голосом. — И это… это разбило что-то внутри. Я думала, что сойду с ума. Потом появилась Эория и я подумала… ну, знаешь, что это моя сила, наконец, проснулась, как ты и говорил. А оказалось, я просто выпустила на волю тысячелетнюю дракониху, обиженную на своего сладкоежку.

Он тихо рассмеялся теплым, живым смехом, который обволакивал и согревал изнутри.

— Видишь, какая ты волшебница, — сказал он, чуть сильнее сжимая мои пальцы. — Даже создавая дракона, умудрилась воссоединить давно потерявшие друг друга души. Что это, если не мастерство?

Мы стояли так близко, что я чувствовала тепло его тела, вдыхала смешанный запах мыла, пыли и чего-то неуловимо мужского, только его. Он медленно приближался. Не наклоняясь для поцелуя, нет. Просто сокращая эту и без того крошечную дистанцию между нами.

Его взгляд скользнул с моих глаз на губы, задержался там на мгновение, наполненное таким напряженным ожиданием, что у меня перехватило дыхание.