Книга Мой любимый хулиган, страница 41 – Иоланта Палла

А я сама без понятия…

Работа кипит. Мероприятие заканчивается, и стрелки часов переваливают за полночь. Я все натираю до блеска каждую тарелку. И хоть подмогу кинули. Нет. В одиночку дышу парами моющего средства и пытаюсь удержать веки на месте, потому что они норовят сомкнуться. Телефон в очередной раз вибрирует, оповещая о сообщении, и я закатываю глаза. Угораздило же связаться с настырным парнем!

Нет бы домой отправиться! Он, судя по активности, находится где-то поблизости.

Хотя сама мысль о том, что Стрельник ждет меня, пугает до чертиков.

Непривычно. Страшно. Волнительно. И хочется его увидеть.

Задумавшись, чуть не разбиваю тарелку. Кожа покрывается липким потом. Еще не хватало вкинуть половину заработанных денег за нанесение ущерба.

Через пару часов с чувством выполненного долга покидаю стены ресторана. Стараюсь быстрее, чтобы Галя не вручила мне пакет с едой. Если Стрельник меня ждет, то будет стремно. Ничего такого нет в том, что я беру оставшуюся еду. Это же не с тарелок у гостей собрано. Но тем не менее я решаю в этот раз не тащить ничего с кухни. Получив конвертик, двигаю в раздевалку, а потом на улицу. Ветровку застегиваю уже на ходу.

С часто бьющимся сердцем смотрю по сторонам, но спорткара нигде не вижу. Странно…

Так активно меня закидывал сообщениями, а теперь исчез.

Усмехаюсь своей глупости. Зачем ему меня ждать?

Наверное, нашел вариант поинтереснее. Ему есть, с кем провести время. Желающих хоть лопатой откидывай.

Пожав плечами, ежусь от порыва ветра и иду вперед. Открываю приложение, чтобы вызвать такси, как раз на повороте за здание, и врезаюсь в парня. Еле удерживаю телефон в руке.

— Осторожней, красавица, — хрипит, скалясь.

За ним стоит еще один. Лица не видно. Темно. Капюшон скрывает половину. Делаю шаг назад и в сторону, чтобы пройти, но они преграждают мне путь.

— Пропустите, — голос звучит ровно и спокойно, чего не скажешь о поджилках.

Они-то трясутся. И плохое предчувствиезатапливает грудную клетку, будто едкой кислотой.

— Торопишься? — первый противно улыбается.

Лицо у него такое, как у маньяков. Шрам на левой щеке. Короткие волосы. И запах. Бухие черти.

— За мной парень сейчас приедет, и лучше вам с ним не пересекаться.

Блеф чистой воды, но нужно же как-то от них избавляться.

— Все вы так говорите, — хватает за запястье и тянет на себя, — а потом оказывается, что цену себе набиваете. Может, сразу к делу приступим.

— К де… делу? Каком делу? — дергаю руку и отворачиваюсь.

Противно жуть просто.

— Повеселимся, вот к какому, — грубо толкает к стене.

Второй без слов преграждает возможный путь побега. Вот тут-то паника уже полностью овладевает моим телом. Зубы стучат друг о друга, и дрожь такая, словно меня в морозильную камеру кинули.

— А я не хочу.

— Так мы тебя и не спрашиваем, — придвигается ближе, а мне хочется врасти в стену.

Нужно биться с ними до потери пульса. Я ведь могу. Все лучше, чем быть униженной.

И когда чужие руки лезут под ветровку, я начинаю брыкаться. Получаю по лицу. Слышу отборный мат и визг тормозов около нас. Глаза ослепляет свет фар, ну а знакомый голос и вовсе вытесняет из реальности.

— Свалили!

— Слащавый решил себя показать, — от меня отступают.

Но страх не проходит. Их двое, а Стрельник один…

— Лена, в машину, — рычит, стреляя в меня злобным взглядом.