Книга Попаданка на королевской свадьбе, страница 46 – Натали Веспер

— Знак чего? «Бегите, пока живы»? Или «пожалуйста, прекратите этот бардак, вы мешаете старшему лешему спать»?

— Или «хватит шутить, ситуация, по-моему, и так достаточно серьёзная», — парировал он, но шутка прозвучала натянуто.

— Ни за что, — я покачала головой, но больше для виду. Внутри все похолодело.

И тогда пространство вокруг нас, еще хранящее тепло от светового удара, начало заволакиваться. Не дымом. Туманом. Но не обычным, а густым, молочным, холодным. Он стелился поземле, наползал на остатки костей и обожженные пни, скрывая все дальше чем на вытянутую руку. И отовсюду — спереди, сзади, сверху, снизу — послышался смех. Тот же, что у черепа, но умноженный на сотни голосов. Он был не громким, но разносился со всех сторон одновременно, создавая жуткое ощущение, что мы стоим в центре хора злобных духов.

— О, — сухо сказал Марк, поворачиваясь на месте, пытаясь определить источник. — Теперь у нас еще и призрачный хор поддержки. Для полноты картины не хватает только оркестра.

— Может, они просто аплодируют нашему неминуемому и, надо признать, эпичному поражению? — предположила я, вглядываясь в белую пелену. — Зал наполнен, билеты проданы, пора начинать финальный акт.

— Или репетируют какую-нибудь жуткую оперу. «Смерть в тумане». В трех действиях с балетом скелетов.

— Ты представляешь, если они сейчас начнут… петь? — спросила я, и меня передернуло.

— Лучше не представлять. Мой слух и так пострадал от твоих воплей.

Смех в тумане стал громче, отчетливее. Он перестал быть просто смехом. Он распался на сотни отдельных, визгливых, истеричных хохоточков, которые переплетались в один оглушительный, безумный хохот. Он бил по нервам, как молотком.

— Ладно, — вздохнула я, стиснув зубы. — Если это призрачный хор, то я требую возврата денег за билеты. Качество звука отвратительное, а сюжет — предсказуем.

— Ты вообще покупала билеты в этот ад? — удивился Марк, не отрывая взгляда от клубящейся белизны.

— Нет! Но это не значит, что я согласна на такой низкопробный, бесплатный концерт! Должны же быть какие-то стандарты!

Земля под ногами снова затряслась, на этот раз не от удара, а от чего-то тяжелого, приближающегося. Туман впереди нас заколыхался, расступился.

И из него выползло Оно.

Сначала показались глаза. Не две. Десяток. Маленьких, горящих грязно-желтым, как гнилой фосфор, огоньком. Потом — масса. Громадная, аморфная, покрытая слизью, которая стекала с нее и шипела, попадая на землю. Из этого тела торчали не руки и ноги, а десятки длинных, гибких щупалец. Одни были толстыми, как стволы молодых деревьев, другие — тонкими и цепкими, как лианы. На концах некоторых щупалец зияли круглые, беззубые присоски, на других — острые, костяные шипы.

— А это что за милашка?! — вырвалось у меня, и голос предательскидрогнул.

— Похоже, — выдавил Марк, медленно отступая, — это… дирижёр. Пришел навести порядок в хоре. И, судя по всему, он не в настроении для караоке.

— О, отлично! — я попыталась вложить в голос прежнюю дерзость, но получилось слабо. — Теперь у нас полноценное, сбалансированное по жанрам шоу! Хор, балет из скелетов и теперь — солирующее чудовище!

Одно из щупалец, тонкое и быстрое, как хлыст, хлестнуло по земле между нами. Оно оставило после себя не борозду, а дымящуюся, оплавленную полосу. Смех вокруг стал оглушительным, визгливым, полным торжествующего злорадства.