Книга Рассказы 3. Степень безумия, страница 28 – Яков Пешин, Аргос Бигбаев, Лев Протасов, и др.

Родители требуют соответствовать приличиям. Хотят, чтобы я начал работать у отца, перестал шляться по кабакам, женился на дочке одного из партнеров, внуков подарил, в конце концов, а я птица вольная, для строгой жизни совсем не приспособленная. У меня душа истинного творца, в ней нет места обязанностям и тревогам. Пусть поэзию мою уже давно в журналах не печатают, а прозу хают на чем свет стоит, но я все же свое место в жизни знаю. Я творец, я писатель, кто бы что ни говорил, я буду продолжать писать, ведь ничто другое меня в этой жизни не интересует. Жаль только, родственнички иного мнения. Они считают, что я позорю весь род и занимаюсь бесполезным делом. Пару раз на месяце приезжает либо мать, либо отец и начинает сношать мне мозги. Они грозятся вернуть меня в армию, думая, что служба сможет меня «отрезвить», призывают чаще выходить в свет и общаться с людьми или причитают, что им, видите ли, надоело меня кормить. Как правило, подобные разговоры ни к чему не приводят, каждый остается при своем мнении, а моя жизнь на несколько сотен рублей в месяц продолжается.

В такие похожие друг на друга дни так и хочется чего-нибудь нового, хочется настоящего действа, может быть даже ощутить какой-нибудь остроты. Но ограниченному законом и средствами, мне оставалось лишь обходиться традиционным досугом.

Так одним холодным вечером я решил зайти в свой излюбленный «Яр».

9

Путь был неблизким, но я решил сэкономить и не стал нанимать экипаж, о чем потом очень пожалел. Пока добирался, и грязью из-под колес обдать успели, и попрошайки нищие за рукав схватили, так что в ресторан я зашел уже совсем без приятного настроя.

Зал, как всегда, был полон, но, немного порыскав, я все же нашел свободный стол в отдалении. На сцене дергал струны какой-то цыган, пьяный толстопуз донимал усатого официанта, из-за дверей кухни донесся звон разбитой посуды – в «Яре» начинался еще один обычный вечер. Я подозвал человека, заказал у него бутылочку «Шустова» и закуски.

Невольно глазея по сторонам, заметил, как за столом, смеясь и перешептываясь, сидела компания молодых барышень. Рядом с ними стоял какой-то смуглый басурманин, уж не знаю, горец ли или тюрок, я их, признаюсь, в упор не разберу.

Весь из себя красивый, ухоженный, патлы прилизаны, борода аккуратная, на цепочке висят часы от Буре, на ногах туфли от Скороходько, а сам ерничает, кривляется перед ними, кланяется, как какой-то клоун. Он им что-то говорит, улыбается, а девоньки умиляются и так радостно, так искренне, чуть ли не в ладоши бьют, как дети малые. Странная картина.

С минуту думаю, кем вообще может быть такой человек и чем вызвано такое поведение. Потом вижу заказанную бутылку коньяка, и нужда в ответах отпадает сама собой.

Цыгана на сцене под аплодисменты сменили два тощих певца, я начинаю выпивать и невольно слушать, как те двое с фальшей рвут глотки.

Бутылка постепенно пустеет, голова начинает немного кружиться, в груди теплеет, желудок намекает, что пора бы сбавить обороты и растянуть оставшийся алкоголь. Но чувства радости или хотя бы малой толики удовлетворения я все не достигал.

Вдруг понимаю, что кто-то уже долго стоит у меня за спиной. Коньяк притупил мои чувства, поздно заметив это, я обернулся и увидел перед собой все того же смуглеца. Улыбаясь, держа руки за спиной, он скромно кивнул мне и попросил прощения за то, что отвлекает меня от «культурного времяпровождения».