Книга Физрук: на своей волне 8, страница 43 – Валерий Гуров

Когда такси свернуло к гаражам, к точке высадки, водитель присвистнул и посмотрел на меня уже с явным интересом.

— А-а, так это сюда, — сказал он. — Тут, между прочим, самый лучший автомастер в городе. Реально лучший. Работает так, что потом годами проблем не знаешь. Только очередь к нему такая, что хрен попадёшь.

Я усмехнулся.

— Значит, повезло вдвойне.

Он хмыкнул, сбавляя скорость.

— Если честно, — продолжил он, — если вы вдруг знаете, как к нему попасть без этих очередей, я бы вам очень признателен был. У меня в двигателе что-то постукивает, а ни один мастер толком определить не может, что именно. А этот, говорят, сразу слышит, где проблема.

Я на секунду задумался, потом достал телефон.

— Давай так, — сказал я. — Запиши номер. Я у него спрошу, что можно сделать. Обещать ничего не буду, но поинтересуюсь.

— Было бы отлично, — оживился таксист.

Мы обменялись номерами: он аккуратно продиктовал, я записал и кивнул, убирая телефон.

— Посмотрим, что получится, — сказал я.

— Спасибо вам, — ответил он искренне и остановил машину у нужного гаража.

От автора:

✅ Только что законченная серия про современность

ПолковникФСБ в отставке раскрыл предателей, торгующих секретами новейшего оборонного проекта, но его убили и самого обвинили в измене.

А он очнулся спустя месяц — в теле студента, погибшего в аварии

Враги празднуют победу, не зная, что за ними идёт матёрый чекист

https://author.today/work/504558

Скидка на все книги

Я вышел из такси и на секунду задержался, оглядываясь по сторонам. Самое забавное во всём этом было то, что гараж выглядел абсолютно ничем не примечательным. Обычный ряд железных коробок, облупленная краска, ржавые петли и никаких вывесок или рекламы. Если не знать — пройдёшь мимо и даже не повернёшь голову.

Это многое объясняло. Здесь явно чинились только свои. Поэтому и попасть к этому мастеру просто так было невозможно.

Я подошёл к нужному гаражу и постучал в тяжёлую железную дверь. Звук разошёлся внутри, но ответа не последовало. Я подождал, постучал ещё раз, уже чуть сильнее. Прошло несколько секунд, потом ещё. За дверью что-то брякнуло, будто инструмент упал на бетон.

Ждать пришлось дольше, чем я рассчитывал, и уже было понятно, что открывают здесь не по первому щелчку пальцев. Наконец дверь скрипнула и приоткрылась.

На пороге стоял седой мужик лет шестидесяти на вид, плотный, приземистый, с цепким взглядом. Он молча посмотрел на меня этим самым взглядом.

— За машиной, — объяснил я.

— А, это ты, Владимир. Ну заходи, — пригласил мужик, открывая дверь. — Я тебе как раз писал, что автомобиль готов, можно забирать.

Я шагнул внутрь, оглядываясь. Свет от ламп выхватывал из полумрака верстаки и полки с инструментами. А заодно машину, стоявшую чуть в стороне.

Я сделал ещё шаг и снова посмотрел на мастера, уже внимательнее. Я понял, что знаю этого мужика и знаю давно. Просто не узнал по телефону — голос у него сейчас был хриплый, совсем не такой, каким я его помнил. Но лицо… лицо я узнал сразу, как только присмотрелся.

Это был мой старый знакомый ещё из девяностых — Ефим, с которым мы когда-то пересекались в совсем другой жизни. Ефим в той прошлой жизни чинил, скажем так, «специфические» автомобили. Машины, решечённые пулями, искорёженные взрывами и разбитые битами до состояния груды металла.