Книга Между булок, страница 15 – Джи Спот

Выходим с Марком на улицу, и вскоре приезжает такси. В машине меня немного разморило, я прикрыла глаза, и положила голову Марку на плечо. Его тепло и аромат, а ещё мягкое покачивание автомобиля сделали своё грязное дело. Огоньки в чернильной темноте, пляшущие за окном, задрожали, поплыли и растворились в разноцветной кружащейся каше. И я уснула...

— Эй, принцесса, очнись... Или мне надо тебя поцеловать? — шепчет приятный мужской голос мне на ухо.

— А? Что? Где я? — никак не могу прийти в себя.

— Всё ещё в такси, — мягко объясняет парень. — Двигай ножками, надо хотя бы добраться до моей квартиры.

Неповоротливым пыльным мешком картошки вываливаюсь из машины, Марк любезно подхватывает меня, не давая упасть. Ноги дико болят от чужих туфель, я ощущаю каждый мозоль как раскалённую иглу в ступне.

— Вот чёрт, — шиплю я, закусывая губу.

— Ноги натёрла? — с заботой спрашивает Марк.

— Да, — с грустью отвечаю я, демонстрируя кровавое месиво на ноге.

— Не надевай, давай донесу тебя, — любезно предлагает парень.

— Ой нет, я сама, — мне не хочется, чтобы кто-то надрывал спину, таская меня туда-сюда.

— Тссс, тихо... Я не такой хилый, как кажется, — Марк легко подхватывает меня на руки, и несёт в свой замок. Тьфу ты... В фешенебельный жилой комплекс с видом на Москву реку.

"Что он творит? Неужели и правда всадил тучу бабла ради разового секса? Бред... Мог бы снять номер в отеле."

Но Марк с уверенностью местного жителя несёт мою вялую израненную тушку внутрь. Он по-свойски здоровается с консьержкой. Та обращается к нему по имени отчеству и желает доброй ночи.

"Чёрт его дери! Он и правда тут живёт! Угораздило же меня..."

Да, да, я совсем не рада, потому что не планировала влюбляться в того, кто искал себе подстилку на одну ночь.

"Он прекрасно понял, что я подделка, и теперь просто хочет попарить кочерыжку..."

Мне становится дико обидно и досадно, при этом я чувствую его тепло, и слышу гулкие удары сердца сквозь пиджак. Лифт с мелодичным звуком открывается на нужном этаже. Парадная этого дома выглядит в сто раз лучше нашей квартиры в Армавире. Блестящий каменный пол, светлые стены, мягкое освещение, цветы в кадках, откуда-то доносится тихая классическая музыка. Всё это похоже на сказку, или сон, от которого я вот-вот очнусь в своей родимой общаге с тараканами.

— Мы пришли, — чуть запыхавшись сообщает Марк, и ставит меня на ноги. — Стоишь?

— Похоже на то...

Он открывает дверь, и пропускает меня вперёд. Нос мой улавливает изысканный аромат. Я слышала о парфюмерии для дома, но естественно никогда не покупала ничего подобного. Максимум,что освежало наше скромное жилище — это ароматические китайские палочки. Марк включает свет, и моему взору предстаёт место достойное, если не богов, то полубогов точно.

— Уютно... - констатирую я, чтобы не показывать, насколько у меня отвалилась челюсть.

Внутри же у меня включилась сирена. Виу-виу-виу... Катя, ты умерла и попала в рай! Виу-виу-виу... Все твои представления о роскоши и мечты о сладкой жизни — полная херня, перед этим великолепием.

— А? — переспрашивает Марк.

— Милая квартирка...

— А, спасибо... Да, нормально... Ремонт требует обновления, но сейчас не до того, — небрежно бросает он.

"Только не включай сноба, Марк. Ты только начал мне нравится, не порти впечатление..."